Votre libraire vous partage chaque semaine ses conseils de lecture et coups de cœur. Face à l’ immensité de choix qui s’offre à vous, constituez votre P.A.L et trouvez votre prochain livre de chevet ou une idée de cadeau. Nous pensons également à toute la famille avec nos recommandations spéciales jeunesse.
Et pour ne pas les oublier, retrouvez en bas de la page les sélections des mois passés.
#Printemps 2021 - Sélection Adulte
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Les villages de Dieu
d'Emmelie Prophète
Editions Mémoire d'Encrier
Celia, dit Cécé, fille de Rosia morte à 20 ans du SIDA, grandit aux côtés de sa Grand Ma et de son oncle Fredo, âme en peine revenue des Etats-Unis, en permanence saoul et «dépouillé de lui-même». Son paysage désolé, c'est la Cité de la Puissance Divine (les autres quartiers s'appellent Bethléem, Source Bénie, Mains de Jéovah), avec ses cris qui s'amoncellent, ses immondices et eaux qui stagnent, ses morts à pleurer, ses rançons, ses chiens errants caillassés, ses maisons en cartons, en plastique ou tôle recyclées, ses rues impraticables, les hauts-parleurs des églises, les cargaisons confisquées, la violence qui giffle et les cadavres en décomposition. Le délabrement généralisé, l'effondrement et le chaos en prime.
Elle cherche à survivre, tantôt en se prostituant, tantôt en faisant la chronique des femmes de la cité sur Facebook (où elles postent aussi des photos de cadavres), avant de devenir influenceuse pour boisson énergisante et crème éclaircissante. Les villages de Dieu est un roman à paraître dans le cadre de la rentrée littéraire qui est en résonance avec l'actualité brulante qui prévaut à Haïti.
On suit la guerre des gangs, ses rixes mortelles et cycles de vengeance. Mais aussi l’échafaudage fragile du quotidien avec les micro solidarités, les attentions du voisinage (les recettes contre les «saisissements») pour ne pas complètement sombrer dans «cette nostalgie qui habite les désespérés», l'épuisement et l'embourbement complet de leur vie («la vie c'est du sable mouvant par ici, il fallait saisir la brièveté des choses et s'en accommoder»). On ne peut s'empêcher de faire quelques liens avec le livre de Paulo Lins, La cité de Dieu qui sera magistralement adapté au cinéma par Fernando Meirelles et Katia Lund.
C'est pour tous ces aspects que c'est un livre qui va marquer et pas seulement parce que Dany Laferrière le recommande chaudement.
Mars Violet
d'Oana Lohan
Les Editions du Chemin de Fer
Ce premier roman est fortiche. Comme s'y exerce avec brio Marie Cosnay in Comètes et Perdrix, dont on s'était fait l'écho sur cette page, Oana Lohan fait un mélange subtil de lieux (Bucarest, comme point de centralité, mias aussi paris, Londres, Strasbourg) et de dates (1989 bien-sûr et surtout, mais aussi 1984, 1990, 1991, 1999, 2000, 2009, 2012, 2013, 2014).
La protagoniste Lucia nous entraine dans une nuit insurrectionnelle de 1989 dans « l'espace carpato-danubiano-pontique». Avec comme «nappe sonore pour nourrir ses rêves» Talking about the Revolution de Tracy Chapman et Imagine de John Lenon.
On est pris dans la description du chaos et cette peur au ventre à la recherche de Dan, un ami de la narratrice, qui s'avèrera avoir été tué par balle. Cette expérience telle une unité de mesure pour appréhender ce qui se passe.
L'auteure excelle pour capter rétroactivement des ambiances liées à cette situation nouvelle de basculement («C'est clair que tout change, mais je ne sais pas tout ce que ça veut dire ces changements. On verra bien»). Le dispositif narratif permet donc de comparer un avant (les rationnements, les écoutes téléphoniques, le café sans café, la charcuterie à base de soja, la Lada 1500, le chewing-gum Big Red à la cannelle...) et un après, «le gris trouble du Bucarest d'avant '89 se retrouve noyé par des patchs de couleurs sales et criardes accrochées à plein de petites boutiques improvisées», les signes de croix parfois redoublés devant les églises, l'humour qui change aussi , l'apparition de plein de petits bars, «le commérage sur l'orientation sexuelle hautement placé dans la bourse des valeurs sentimentales» ; «Un maelstrom énorme d'actions-réactions a pris la place de la lenteur chronique et surveillée». Sans oublier ce qui demeure («la capacité d'être nostalgique et mélancolique en même temps», l'odeur du sumac les étés, le goût des cerises amères dans le riz au lait, les personnages célèbres des contes roumains...).
Le récit malgré ses aller-retour est fluide, et les notes de bas de page instructives, voire très riches pour absorber les ambiances (et connaître ce que sont notamment le nechezol, le Lacto Bar, le plantago, le postav, la coliva, les mici, les sarmale, les cozonaci, le syndrome des seaux, Gogalmogal ou Statu-Palma-Barba-Cot).
Une belle découverte. Et merci à l'éditeur, François Grosso, d'avoir insisté pour que je lise cette pépite.
Vent blanc, noir cavalier
De Luke Rhinehart, traduit de l’anglais (Etat-Unis) par Francis Guévremont
Editions Aux Forges de Vulcain
Publié pour la première fois aux Etats-Unis en 1975 sous le titre Matari, le roman n’est traduit et édité en France qu’aujourd’hui (ne sortira qu'en septembre).
L’auteur nous emporte littéralement dans les confins du Japon du XVIIIe siècle, par une sombre nuit d’hiver. La neige ne cesse de tomber, elle nous entoure, à la fois menaçante et protectrice. Elle transforme les paysages, nous coupe du monde et semble presque arrêter le temps. C’est dans cette atmosphère contrastée, en huis clos, que se rencontrent Oboko - jeune poète du vent à la recherche du détachement de soi, Izzi – moine poète cherchant la gloire auprès des grandes familles du pays, Matari –jeune femme fuyant la mort promise par son mari, et le seigneur Arishi – samouraï prêt à tuer sa femme pour sauver l’honneur de sa lignée.
Il est question de maîtrise de soi, de loyauté, de poids de la société et de quête de liberté.
Si les haïkus qu’écrit chaque soir Oboko lui permettent de déposer les sensations de l’instant présent, ce roman agit de la même façon, donnant à voir un moment privilégié d’éveil des sens pris dans un clair-obscur. Pour ne rien gâcher, Luke Rhinehart n’hésite pas à glisser des touches d’humour, par le biais d’Izzi, ou lorsqu’il décrit avec malice les difficultés du jeune poète à méditer.
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Ma mère n'a pas eu d'enfant
de Geneviève Peigné
Editions des Lisières
L'auteure est sans descendance. Enfant unique («aucun enfant autre ne passe la porte. Ni le ventre maternel»), elle est la dernière de la lignée, «un point d'extinction». Les mots manquent alors elle cherche le mot juste, pour le dire, pour signifier ce que cela veut dire. Et elle va nous parler dans un premier temps de cette petite famille qui l'a précédé et dans un second temps de son choix de ne pas avoir d'enfant («mettre ses enfants à l'abri en ne les naissant pas» ; «ma mère n'a pas eu d'enfant = certificat d'absolu dévouement maternel»). A l'instar d'Annie Ernaux, dans Les années, l'auteure nous fait défiler ses aïeux, en s'appuyant sur des photos, des correspondances, des papiers de famille, des registres et relevés retrouvés aux archives, les carnets d'Alzheimer de sa mère qu'elle fera d'ailleurs publier. Elle rend compte des difficultés pour «poser en mémoire», réhabiliter les femmes de sa famille, l'histoire et bien souvent les archives ne retenant que le chef de famille (sans compter qu'une révision de la politique de collecte des Archives supprime le fichier des femmes ayant avorté entre '75 et '92). Elle a aussi besoin de libérer «ses épaules d'enfance» mais aussi de s'inscrire dans un nous. A travers ce geste visant à «dépoussiérer les aînés», elle veut avant tout leur rendre hommage, leur rendre leur dignité, contribuer à la mémoire collective. Mais se demande-t-elle, à quoi bon la mémoire collective si le vivant se retire ? «Des mots redoutables sont entrés dans le vocabulaire (…) Le jardin en pente vers l'été, l'allée en sandales, coup d'oeil circulaire : Anthropocène ». Poignant.
Ressac
de Diglee
Editions La ville brûle
On connaissait Maureen Wingrove, alias Diglee (en référence à Modigliani) pour ces bandes dessinées, la voici qui fait une incursion en littérature. Mais quelle belle incursion !
Diglee nous relate la retraite qu'elle s'est octroyée, «comme un cadeau» dans une abbaye du Morbihan. Saoulée par les accès de folie de son beau-père («la perte de ce re-père») qu'elle ne reconnait plus (comme “empêchée par des couches successives de mauvaises connexions cérébrales”), elle a besoin de s'échapper (du lieu, du temps), se désintoxiquer des écrans, faire le vide («laisser de la place en moi pour du rien») et se retrouver. A la recherche de nouvelles accroches pour apaiser sa soif. Sentier secret parsemé d'ajoncs, famille de chevreuil en perspective, nourrie de vent mais aussi de soupe, de far breton, peinture, littérature et en arrière-plan la mer (bercée par les ressacs). Une mise à nu pudique et sincère. Après la lecture de ce texte délicat, on a juste envie de s'offrir une petite parenthèse à soi.
Le K ne se prononce pas
de Souvankham Thammavongsa, traduit de l'anglais par Véronique Lessard
Editions Mémoire d'encrier
Ce recueil de nouvelles nous fait entrer dans les foyers de laotiens émigrés en Amérique. Chaque bribe de vie est peinte avec finesse et tendresse. Le mot juste, les émotions présentes sans pathos, Souvankham Thammavongsa nous parle de la nostalgie d'un pays quitté pour fuir la guerre et de l'envie furieuse de (sur)vivre et se (re)construire. On suit une petite fille qui prononce le K de knife car son père lui a lu le mot ainsi, sa douleur et son incompréhension lorsque sa maîtresse lui dit son erreur, puis l'impossibilité de dire à son père qu'il s'est trompé. Dans une autre nouvelle, il est question d'enfants qui courent chercher des bonbons pour Halloween en criant Tchik-a-tchi ! Un ancien boxeur devient manucure dans l'onglerie de sa sœur. Une femme s'éprend d'une star de country, et demande à sa fille de lui écrire des lettres, mais cette dernière s'ingénie à reprendre les insultes inscrites dans les toilettes de l'école. Une autre gagne tant bien que mal sa vie en ramassant des vers de terre avant de voir son savoir-faire accaparé par un jeune qui devient son chef. Une envie de se fondre dans la société américaine mais avec quelque chose qui résiste en permanence et qui contraint de rester à-côté. Une lecture sensible et prenante.
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Les fleurs de cimetière
d'Edmond Baudoin,
Editions L'Association
Roman graphique
Très belle expérience de lecture que de passer du temps avec ce formidable objet. C'est un album d'une puissance rare qui revient, au crépuscule de sa vie (les fleurs du cimetière désignent les petites taches brunes sur le dessus de la main, la peau qui vieillit), sur les expériences et convictions fondatrices mais aussi les relations qui ont compté qu'elles soient familiales ou amoureuses.
Baudoin narre aussi ce qui constitue une ode à la nature (de superbes croquis d'arbres - «je pourrais aujourd'hui seulement dessiner des arbres mais il me faut encore les accompagner de mots» ; «la végétation avait acquis à mes yeux une valeur mystérieuse : je ne voyais plus la mousse comme une herbe verdâtre, mais comme un élément vital qui accompagnait mon existence») préoccupation consubstantielle à sa démarche : «se mettre en présence des arbres, danser avec eux. Pour ensuite traduire cette danse sur du papier».
Un dessin et une écriture de précision qui condensent, comme permettant au récit autobiographique de prendre forme, comme permettant à Baudoin de se souvenir et de faire comprendre.
Une suite d'esquisses, une accumulation de croquis, beaucoup de noir et blanc et de la couleur qui surgit avec parcimonie. Avec cette sincérité et générosité, cette urgence à transmettre qui nous font adorer cet album. Chapeau Monsieur.
Le livre des reines
de Joumana Haddad, traduit de l’anglais par Arnaud Bihel
Editions Actes Sud
Qayah, Qana, Qadar et Qamar : quatre reines d’un jeu de cartes, quatre générations de femmes dans un Moyen Orient troublé par des guerres intestines : génocide arménien, Première et Seconde Guerre Mondiale, révolutions iraniennes, égyptiennes, guerres du Golfe, du Yémen, irako-kurdes, turco-kurdes, israélo-arabe. Elles sont nées au mauvais moment au mauvais endroit. Mais ces femmes ont toutes une force en elles, transmises de mère en fille, qui leur permet de survivre et de dépasser les horreurs vues et vécues.
Pour cette saga en quatre partie, chacune dédiée à une femme, Joumana Haddad s’est inspirée de l’histoire de sa famille pour nous dresser avec une grande sensibilité le portrait de femmes puissantes. Les larmes et les pertes marquent chacune de ces victimes et longtemps après avoir fermé ce livre, on entend encore leurs cris.
Un roman coup de cœur qui traite autant de la grande Histoire que des relations mère-fille.
Une vie étincelante
d'Irmgard Keun
Traduit de l'allemand par Dominique Autrand
Editions du Typhon
Une vie étincelante a été publié en 1932 en Allemagne (un an après que paraissent Les vagues de Virginia Woolf aux EU) et n’avait plus été publié en France depuis 1982 (chez Balland).
Doris est allemande, elle veut vivre, connaitre la célébrité et pouvoir désirer et aimer, Doris quitte Cologne où elle végète pour rejoindre Berlin ; nous sommes en 1931, le plus souvent de nuit. Plus qu'une émancipation, Doris cherche sa place, mais tente plus simplement de laisser vivre ses désirs au gré des rencontres («devenir une vedette, au fond, ce n'est peut-être pas si terriblement important que ça»). I. Keun passe son temps à décrire la ville (les devantures), ses soirées, ses toilettes (son petit-gris) mais aussi son physique (sa jambe gauche plus forte que la droite) et ses états d'âme (l'ennui notamment). Prenant des notes sur ce qu'elle vit, elle scrute aussi les bonnes ou mauvaises manières et les écarts qu'elle perçoit avec ceux qui la courtise, ce qui fait distinction (la valeur des cigarettes, la cafetière recouverte de sa «housse au crochet multicolore»).
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L'octopus et moi
d'Erin Hortle
Traduit de l'anglais (Australie) par Valentine Leÿs
Editions Dalva
C'est un premier roman qui vous prend littéralement et vous entraine en Tasmanie (éléments de décor : on va poulper, mais aussi pêcher des ormeaux, carangues, escoliers, chasser le puffin à bec grêle, on va croiser dans le bush, bioluminiscence («poussière de fée»), racines de boobialas, callistemon, gommiers-menthe, opossums, échidnés, mange-miel à col jaune, méliphage à pendeloques).
On se doutait qu'il y avait quelque chose avec les pieuvres, avec l'octopus vulgaris, Vinciane Despret n'a-t-elle pas dernièrement signé dans la collection Monde sauvage d'Actes Sud, Autobiographie d'un poulpe. Nous y revoilà. C'est un vibrant récit pour accompagner cette réflexion sur la complexité des relations entre humains et non-humains.
On suit Lucy qui nous vient de Melbourne et s'est installée sur la péninsule de Tasman et qui aspire à se fondre dans sa culture. Elle travaille dans la communication et le marketing au Devil Park. Elle est avec Jem (l'homme à la couronne d’oiseaux) qui vit de la pêche aux ormeaux. Elle rencontre Flo et Poppy qui lui apprennent à «poulper», le début d'une fascination pour l'animal. Alors que Lucy a connu une double mastectomie, elle arrive difficilement à s'accepter avec ses nouvelles prothèses dont elle va se départir par accident (se jette sous une voiture pour sauver la vie d'une pieuvre enceinte). La reconstruction ne passe pas seulement par la fabrication de «tétés tricotés» mais surtout par la réalisation d'un tatouage constitué d'une fresque de pieuvres et par une expérience réitérée de faire corps avec l'octopus. Lucy s'amourache d'Harry, mais rien n'y fait ce qui compte n'est pas là. Au fil des épreuves, une alliée s'impose pour Lucy : elle et l'octopus, l'octopus et elle. Subtil reflet.
Pour se mettre sensoriellement et physiologiquement à la place d'un céphalopode (pour saisir l' «intuition octopode») ou celle d'un phoque, il fallait avoir recours à une écriture remarquable (à l'instar de ces petites inventions «je touche-goûte-vois», profusion de verbes comme pour décupler les sens) aux accents féministes ; la traduction ne doit pas y être pour rien non plus.
On va prêter attention aux prochaines pépites de cette toute nouvelle maison d'édition !
Demain s'annonce plus calme
De Eduardo Berti, illustrations de Dorothée Billard
Editions Do
Le principe du livre : 10 chapitres pour 10 éditions d’un journal, avec ses brèves, sa météo, ses nouvelles qu’on retrouve d’un numéro à l’autre telles des feuilletons.
Sous l'apparence d'une neutralité journalistique, un sens du loufoque, un humour décalé nous mettent le sourire aux lèvres presqu’à chaque page, voire nous font vraiment rire. Une lecture plaisir qui nous pousse en même temps à regarder notre monde en faisant un pas de côté (nous sommes souvent si près de ces nouvelles…)
Bienvenue en absurdie où le Parlement est en pleine discussion autour d’une nouvelle loi sur les «droits et devoirs de lecture et écriture pour écrivains et lecteurs» (sanctions pour tout lecteur divulguant à un autre le dénouement d’un livre, repas payé aux lecteurs lorsqu’un livre n’est pas vendu à plus de 50 exemplaires, ...). On rencontre également des cercles de lecteurs voulant modifier la ville à l’image des décors imaginés par tel ou tel auteur, des personnes transformées en insecte après avoir lu Kafka, des livres raturés, aux titres modifiés (1884, 20 ans de solitude…), des adversaires politiques portant le même nom, et surtout une météo tempérée (entre 12 et 23 degrés).
Une lecture qui décape comme des bonbons acidulés.
Pandémie et biopouvoir - la nouvelle précarité contemporaine
de Jean Furtos
Editions Rue d'Ulm
Beaucoup de choses ont été écrites sur la période troublée de laquelle nous tentons de sortir. Plus ou moins intéressantes, plus ou moins stimulantes. Beaucoup d'intellectuels médiatiques s'étant retrouvés experts autoproclamés en virologie. Penser ce que la pandémie nous fait vivre, voilà un beau programme auquel se frotte habilement Jean Furtos.
Psychiatre des hôpitaux honoraire, ancien chef de service en psychiatrie au CH du Vinatier, il a fondé l'Observatoire National Santé Mentale & Précarité. J. Furtos s'intéresse tout au long du livre à ce qu'il en est de la contagiosité psychique qui aura accompagné cette pandémie. En décortiquant la fabrique de la «pédagogie (parfois il a recours au terme de «propagande, qui a la même étymologie que «propager») de la peur» dans un contexte de dramatisation sanitaire (favorisant l’apogée d'un «homo sanitarius»), il documente comment la peur de la mort a pris toute la place : «la mort du corps biologique est devenue obscène» ou comment le comptage obsédant des morts, des cas positifs, des flux viraux ont remplacé le cours journalier du CAC40. Avec cette crainte biologique permanente se sont installés des mécanismes de phobie sociale (peur de la contamination) se muant parfois dans des formes de paranoïa sociale (je suis en colère contre l'autre vécu comme dangereux).
J. Furtos reprend, au risque de quelques redites, quelques éléments d'analyse produits dans ses deux précédents ouvrages (Les cliniques de la précarité et De la précarité à l'auto-exclusion) pour nous aider à y voir plus clair sur ce qui différencie la bonne et la mauvaise précarité. Furtos présente ce qui relèverait des pathologies de l'immédiateté, avec une urgentification du monde, et une perte de confiance dans ce que Furtos désigne par le «grand temps» : «ce temps intergénérationnel où toujours du nouveau peut apparaître, et où la perte, le deuil et la naissance ont du sens». Il va chercher du côté d'Agamben (notion de vie nue) et de Foucault (biopouvoir) pour indiquer en quoi la grande peur d'aujourd'hui se cristallise, avec une focale hospitalo centrée, autour de la perte du «corps biologique», avec une réduction de la vie à la survie.
On attend impatiemment le prolongement de sa pensée avec le livre qu'il nous promet sur la pensée métisse.
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Malou dit vrai
De Gwen Guilyn
Editions du Panseur
On (c’est ainsi qu’on appelle le vendeur d’histoires à l’étal), nous raconte des histoires rafistolées pour qu’elles plaisent au chaland. Malou dit vrai, la sorcière, sait et dit la vérité, celle qu’on ne veut pas forcément entendre. Elle sait arracher au fond de nous les failles, les accros, ce qu’on voudrait taire. Mais Malou cache sa propre histoire et ses blessures. Elle veille aussi à ce qu’Ivraie, sa bonne, n’ait ni passé ni présent. Mais pour se sentir vivante, Ivraie a besoin d’une histoire, d’un héritage, même s’il peut être lourd à porter. Et pendant que nous suivons ces personnages, un grand changement se dessine. Le Vieux Roi, celui décrit par Apollinaire dans Fuite (poème qu’on peut lire en épigraphe), se réveille et va à la rencontre du Jeune Prétendant.
Si le lien entre le poème d’Apollinaire et le roman est évident, d’autres se tissent : la naissance du Jeune Prétendant rappelle avec plaisir l’une des mues de Bjorn, 4ème roi mage d’Antonio Exposito (paru aussi aux Editions du Panseur) ; la ville fait penser à l’étrange ïle de Sunk de Sabrina Calvo et Fabrice Colin (aux Editions des Moutons électriques). On pourrait se croire au Moyen Age, mais la présence d’un tramway vient contrarier cette projection et nous emporte dans un univers résolument imaginaire. Les rues se déforment au fil de la journée, les mots et histoires font penser à des créatures sans formes précises. Tout dans ce livre est matière, épaisseur, densité. Et ainsi le symbolique prend vie.
On apprend à la fin du livre que « Gwen Guilyn avait écrit une histoire en autant de fragments qu’il y a de chapitres dans ce livre, multiplié par douze. » A coup sûr, il ne s’agissait pas ici de couper et rapiécer l’histoire comme On le fait, au risque de perdre l’essence de celle-ci. Il s’est ainsi agi d’un travail de haute couture (pas très surprenant d’apprendre qu’Isabelle Aupy soit dans le coup), tel qu’Ivraie le fait pour donner matière à sa vie ou sublimer les linges éfaufilés.
Est-ce que les Editions du Panseur peuvent encore et toujours nous surprendre ? Avec Malou dit vrai, on répond par l’affirmative.
Un fugitif à Walden
de Norman Lock
Traduit de l'anglais par Brice Matthieussent
Editions Rue de l'échiquier
On attendait avec impatience ce nouvel opus qui constitue une nouvelle écofiction défendue par les éditions Rue de l'échiquier. On n'est vraiment pas déçu.
On suit Samuel Long, jeune esclave s'étant enfui de son exploitation, contraint de s’accrocher à la vie avec l'unique main valide qui lui reste et d'expérimenter, souvent dans l'inconfort, sa condition d'homme libre. Il va percevoir une allocation pour vivre aux côtés de Thoreau (pour empêcher ce dernier de faire des bêtises), sera en lien avec Emerson et Hawthorne ; avec en arrière-fond les transcendantalistes de la Nouvelle-Angleterre. On croise aussi les figures de l’abolitionnisme tels que William Lloyd Garrison, John Brown, Frédérick Douglas, Henry Garnet, Henry Bibb, Lewis Hayden ou encore Harriet Tubman, les récits d'autres esclaves (Nat Turner) et les itinéraires de fuite vers le Nord (underground railroad).
L'auteur met l'accent sur le sentiment de honte, la persistance des habitudes de servilité qui se prolongent bien après que les chaînes aient été brisées, et la peur constante pour S. Long d'être arrêté et renvoyé en Virginie.
On suit un long épisode de la vie de Thoreau, «sa musique intime», la fulgurance et les «bourrasques» de sa pensée sur la nature à travers le prisme de Samuel Long – son long séjour dans les bois de Walden (il a passé 29 hivers à Conrad) n'est pas qu'une robinsonnade mais pose les jalons d'une nouvelle manière d'habiter le monde et d'envisager l'écologie. Le directeur de collection Mathieu Rivat signe une post-face qui va plus loin en voyant dans Henry David Thoreau un précurseur de l'écologie décoloniale, de par son engagement abolitionniste.
Un récit fort aux accents poétiques.
Canoës
de Maylis de Kerangal,
Editions Verticales
Quel plaisir de retrouver l'écriture de Maylis de Kerangal, reconnaissable parmi mille autres. Cette fois-ci, on retrouve un ensemble de nouvelles (8) autour de la voix. C'est de ces matières acoustiques que l'autrice se saisit. Et avec un décor qui change à chaque fois, chez le dentiste autour de deux White Russian, dans une Mustang, lors de la célébration du baccalauréat, un studio d'enregistrement avec les sœurs Klang. Et à chaque fois, à chaque perturbation, avec «l'irruption de la voix des mots dans le monde des vivants», il est question d'adaptation, de régler la distance, de capter la bonne fréquence, de trouver sa juste place.
L'autrice ausculte ces mille petits riens du quotidien domestique qui passent par la voix (limpide, grave, nasale, étranglée, liquide, gazeuse, liquoreuse, furtive ou étiquetée «canoë clair sur océan sombre») ces balises sonores d'où peuvent émerger une légère inflexion, une fréquence modifiée, une vibration désajustée. Comme elle le fait à chaque fois, l'autrice a exploré son sujet, pour embrasser toute la matérialité et les reliefs de la voix (timbre, tessiture, tonalité, écho, souffle, rythme, puissance, forçage), elle décompose avec brio le processus qui convertit le souffle en voix articulée, mais avec aussi une attention à l'écoute, au silence.
Maylis de Kerangal nous apprend à regarder la voix. Il y a de grande chance aussi qu'elle suscite des vocations de phoniatre !
Vaincre l'injustice climatique et sociale. Feuilles de combat à l'usage des jeunes générations
de Naomi Klein avec Rebecca Stefoff
traduction de l'anglais par Cédric Weis (titre original : How to change everything)
Editions Actes Sud
Essai / documentaire ados
Ma nièce qui était de passage à Lyon ce week-end, a non seulement lu ce livre avec intérêt, mais a rédigé une petite note (review) in english, que voici. Merci Sophie.
An engaging, inspiring and empowering read! In her book, Naomi Klein managed to not only raise awareness of the climate disruption issue but also the often forgotten, many other consequences that derive from it such as social justice and inequality. The best thing about the book is that it goes beyond a simple description of events, it suggests a way forward! Through case-studies and evident passionate research, you are left with actionable advice and a satisfying feeling of optimism. I'd recommend this book to the targeted young audience but also to older folks wishing to revive a lost interest or seeking implementable tools to fight climate change.
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Les vagues
de Virginia Woolf
traduit par Cécile Wajsbrot
Edition Le bruit du temps
(préface de Mona Ozouf)
C'était à lire absolument m'a-t-on dit, et je n'avais pas lu. Donc je l'ai fait.
C'est une expérience unique que de s'embarquer avec les six personnages de ce texte (difficile de l'appeler roman) : Bernard, Susan, Rhoda, Neville, Jinny, et Louis que l'on suit de l'enfance (des bancs de l'école où ils se sont connus) à la mort. Les 6 convergent vers un 7ème personnage Percival, le seul qui ne s'exprime pas. On retrouve leur monologue (voix intérieure?) précédé d'interludes à la troisième personne, qui détaillent des paysages à différents moments du jour. C'est là, mais aussi à chaque instant que les vagues viennent se briser («je sens les vagues de ma vie s'agiter, se briser contre moi et mes racines»). Le flux et le reflux. Ce qui importe ce n'est pas l'histoire, si tant est qu'il y ait une histoire, c'est l'énoncé kaléidoscopique (comme pour embrasser le monde) des émotions, l'oscillation des sensations, des visions («arabesques griffonnées»), des pulsions et autres rêves des personnages autour d'instants partagés, observés, recommencés (les mardis succèdent aux lundis). Leurs pensées s'entremêlent, se reflètent, se perdent.
Avec une écriture élégiaque et rythmée («le rythme est l'essentiel de l'écriture»), à la recherche permanente de «l’expression qui coïncide avec l'instant», Virginia Woolf se saisit du moindre détail, du moindre surgissement («l’impétuosité d'une phalène qui s'élance contre la dureté de la vitre») pour «faire provision du monde». Le style est à l'époque (publié en 1931) complètement expérimental (telle une mystique de l'évanescence ?) et avec une réflexivité très prononcée dans l'écriture «la vie ne correspond peut-être pas au traitement que nous lui faisons subir quand nous essayons de la raconter», avec une mise en abime sur l'incomplétude du travail d'écriture.
L'expérience de la multiplicité, de la conjugaison des solitudes, des micro basculements et de l'ondulation de la vie. Une écriture qui ensorcèle.
L'été de la sorcière
de Kaho NASHIKI
traduit du japonais par Déborah Pierret-Watanabe
Editions Picquier
Kaho Nashiki nous fait suivre Mai, une petite fille pour qui l'école n'est qu'un lieu de souffrance et qui va trouver refuge chez sa grand-mère maternelle. Cette dernière vit en lisière de forêt dans une petite maison entourée d'arbres, de fleurs sauvages et de fraises des bois dont elles font de la confiture. Mai se ressource dans un «petit coin baigné de soleil, entre les bosquets de cèdres et de bambous». Plus qu'à être sorcière, sa grand-mère lui apprend, à prêter une attention particulière à la nature, mais aussi l'usage des plantes pour se soigner, de l'herbe-concombre, des ginryoso (la fée des minéraux), des feuilles de capucine ou de sauge, et à «ignorer les voix qui n'étaient pas celles qu'elle désirait entendre». Leur vie reste rythmée par l'organisation des gestes du quotidien qui permettent de conjurer l'angoisse et favorisent l'ancrage (Même si l'on aura remarqué que quand le père de Mai rend visite à sa fille, il ne prend guère sa part aux taches domestiques). Un séjour d'initiation mais pas que. Une ode à la vieillesse et à la vie simple aussi.
Rapaces de l'ombre
d'Anne Brouan
Editions La rumeur libre
Recueil de poésie écrit sans fioriture, les poèmes se succèdent, la table en fin d'ouvrage rappelle la première phrase de chacun des 117 poèmes. En les accolant les unes aux autres, se dessinerait presque en creux un malicieux cent dix huitième poème. On est pris par un précipité d'images, tissé sur un voile mélancolique et liées au temps (de l'importance des saisons), au mouvement (ressac, vent, orage, houle), au contraste (lumière, nuit, éclair, ténèbres, ombre), aux éléments naturels (rivière, désert, mer, montagne, brasier, tempête, orage, étoiles, soleil, nuages). Tous les ingrédients de la poésie sont là, sauf que la composition prend grâce au tourbillonnement du désir enroulé dans une «langue des éphémères» (aube, orée, aurore, écume, ruissellement, brouillard, «les ferrures disparues», «rien n'a survécu dans ma mémoire») et sur les «bords inquiets du temps».
Si les rapaces de l'ombre était une couleur, ce serait à coup sûr le bleu (plusieurs très belles occurrences, «une mésange bleue», «l'heure bleue», «pierres lavées de bleu», le «bleu des forêts», le «bleu des étoiles», les «soleils bleus des nuits», «ta mémoire brouillée de bleu», «les saphir bleu des sources»). Ça tombe bien la couverture du livre est bleu.
Non seulement, vous pouvez retrouver le livre à l'Esperluette, mais il est également possible de vous le faire dédicacer.
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Em
De Kim Thuy
Editions Liana Levi
«Em », « petite soeur » ou « petit frère », « bien-aimé.e » en vietnamien, prononcé « aime » en français.
Au départ des chapitres séparés les uns des autres, sans liens apparemment. Puis peu à peu les fils se tissent, telle l’œuvre d’art de Louis Boudreault, imaginée pour la couverture de ce roman. Une multitudes d’histoires qui reconstituent l’Histoire. A partir de petites vérités, Kim Thuy nous propose une certaine vérité. Celle d’enfants métis nés pendant la guerre au Vietnam.
On rencontre Alexandre, l’exploitant d’hévéa français, qui tombe amoureux d’une jeune vietnamienne. Puis nous suivons quelques temps leur fille, May, sauvée une première fois par sa nourrice puis par un militaire américain. Lorsque nous la perdons de vue, nous faisons la connaissance de Louis, jeune orphelin des rues de Saïgon qui prend sous son aile un nourrisson, Em. C’est à travers ces rencontres que nous relisons l’occupation coloniale puis la Guerre du Vietnam (ou guerre américaine, comme la nomme les vietnamiens), l’opération Babylift de 1975 qui permet l’évacuation de milliers d'orphelins vietnamiens adoptés par la suite aux Etats-Unis, et la floraison des salons de manucure à travers le monde.
Chaque photographie, chaque morceau d’histoire est raconté avec une économie de mots amenant subtilement à l’essentiel.
D'une bibliothèque l'autre
D’Enis Batur, traduit du turc par François Skvor
Editions Bleu autour
D’une bibliothèque l’autre, d’un miroir l’autre… Dès la préface d’Alberto Manguel, nous comprenons qu’il va s’agir de percer les mystères non seulement des liens entre les livres d’une bibliothèque mais aussi des liens entre les lecteurs, ce qui fait qu’ils se ressemblent et qu’ils pourraient se lire à travers l’autre et ses lectures. Et comme les livres peuvent se répondre, les lecteurs également.
Dans cet essai, il est question de grandes bibliothèques qui ont fait le monde, des incendies qui ont détruit tant d’œuvres, mais aussi de nos bibliothèques personnelles et finalement de LA Bibliothèque, celle qui regrouperait tous les ouvrages. Ce dédale de livres décrit par Ptolémée et Borges, dans lequel on se perd et qui ne nous livre pas la clé du rangement. Parler de sa bibliothèque, c’est parler de soi. Visiter la bibliothèque de quelqu’un, c’est sonder son âme (même si elle gardera toujours une part de mystère et si les classements ne nous seront jamais totalement pénétrables). Ainsi, lorsqu’Enis Batur nous parle de sa bibliothèque et de celles qui l’ont marqué, il nous dévoile une petite partie de lui-même, cette partie qui fait qu’Alberto Manguel y voit son double.
En refermant le livre, on a envie d’observer sa propre bibliothèque et d’y retrouver ses voyages, ses errements, ses ponts traversés d’un livre à l’autre, pour y retracer une partie de son histoire, une partie de son être.
Les belles personnes
De Chloé Cruchaudet
Editions Soleil, collection Noctambule
Bande dessinée
Dans cet album, Chloé Cruchaudet se prête au jeu proposé par le Festival Lyon BD : présenter des personnes discrètes qu’on admire. Pour cela, elle s’appuie sur des témoignages. Chacun dévoile l’espace de quelques ligne une personne importante pour lui. Et Chloé retranscrit tel quel l’écrit et l’illustre, ou y puise un élément, l’essence de cette personne pour nous la présenter avec sa sensibilité. Ces fragments de vie donnent envie de tous les rencontrer, de tous les aimer. Le frère trop souvent définit par sa maladie qui se demande s’il est possible qu’on l’aime. La prof de philosophie qui nourrit au sens propre et figuré ses élèves. L’équipe du service de grands prématurés qui accompagne avec douceur les petits et leurs parents. L’enfant à particule, que seuls les ados ont su regarder tel qu’il est pour entrer dans sa vie et l’emmener dans la leur. Le gardien de nuit super-héros, la voisine un peu sorcière, le vieux monsieur de l’abribus…
Ces fragments de vie nous rappellent les belles personnes que nous avons aimées, celles juste croisées, celles qu’on n’a peut-être pas su voir. Elles reflètent une humanité qui peut être belle.
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Connexion
de Kae Tempest
Traduction de l'anglais de Madeleine Nasalik
Editions de l'Olivier
Kae Tempest est une grande voix de la poésie, du spoken word. Son œuvre est encore insuffisamment connue en France. Mais les temps changent. Avec ce livre on retrouve en creux son itinéraire, ou comment une ado furieuse, qui lâche les cours, deale, a une relation douloureuse avec son corps et parvient à percer le brouillard en tombant amoureuse de la musique. Toujours sur le fil, au risque de s’esquinter les cordes vocales (une opération et le repos vocal qui s'ensuit lui a appris à laisser les autres parler, à les écouter jusqu'à ce qu'ils arrivent au bout de leur pensée). Ou toucher le fond pour pouvoir prendre l'élan permettant de regagner la surface.
Son livre qui prend la forme d'essai, qui par certains aspects pourrait se ranger aussi au rayon développement personnel, traite comme le titre l'indique de connexion (“sensation de s'arrimer à l'instant présent, de s’absorber totalement dans l'expérience (lecture, écoute des gens...) au moment où elle est vécue”), mais aussi de créativité, cette “aptitude à s'émerveiller”, cette “envie de réagir à ce qui nous bouscule”. La connexion comme antidote à l'apathie, à l'asphyxie. Prendre le temps d'observer ce qui nous entoure avec une infinie curiosité pour mieux s'ancrer dans le présent.
Kae Tempest développe une approche pragmatique (démystifiée) de la créativité qui peut aussi advenir quand il s'agit de “peindre un châssis de fenêtre”. Et donc de connexion créative, ou quand la créativité est au service de cette connexion. Chacune des parties qui constitue le texte (installer le matos / balances / portes / s'échauffer / se lancer / sentir que ça prend) est précédée d'une citation prometteuse de William Blake. En plus de ses expériences de scène («la scène squatte ma tête»), Kae Tempest mobilise avec intérêt les écrits de C.G. Jung et notamment la différence qu'il fait entre «l'esprit de ce temps» et «l'esprit des profondeurs». Kae nous invite à un processus de réanimation sensorielle, au lâcher prise, à une attention aux résonances (Axel Honneth sort de ce corps) : «Détache-toi de toi-même, règle ta fréquence sur les autres (mais aussi «sur les branches qui oscillent, la pluie qui s'abat soudain, les motifs que dessinent les vagues»).
Le lecteur n'est pas en reste, on comprend pourquoi dans les remerciements, il est celui qui «raccorde le circuit». C'est que son écrit nous fait cogiter : par gros temps, qu'il est plaisant de se laisser poétiquement guider par Kea Tempest. Elle nous autorise même à être indulgent avec nous-même, ouf !
On est impatient de voir arriver son prochain livre Etreints toi (sortie le 6 mai) aux éditions de l'Arche, construit autour du mythe de Tiresias.
A la recherche de Milan Kundera
Un récit d’Ariane Chemin
Editions du sous-sol
Ariane Chemin a d’abord publié ce livre sous forme de feuilletons dans Le Monde. Ecrit à la première personne, c’est un livre de journaliste, une quête – enquête sur la vie d’un écrivain qui s’est comme retiré du réel en 1985, après le grand succès médiatique de L’insoutenable légèreté de l’être. Il verrouille son histoire, cadenasse sa biographie. Ariane Chemin part à sa recherche en allant sur les lieux où il a vécu, en Tchécoslovaquie, à Rennes, en décortiquant des archives et en allant jusqu’à lire les micro-films du service des renseignements tchèques. Paradoxe du personnage, Kundera est adulé en France quand il reste relativement peu connu dans son pays d’origine
Elle entre aussi en contact avec sa femme, Vera, avec qui elle échange de nombreux sms. Elle découvre une femme pleine de poésie et humour, qui devient un personnage à part entière du livre.
On (re)découvre à quel point Milan Kundera tient à maitriser son œuvre, allant jusqu’à retravailler l’ensemble des traductions en français (il se dirait même qu’une des traductrices ne serait qu’un pseudonyme qu’il aurait pris – devenant ainsi son propre traducteur) puis en écrivant directement en français, ou lorsqu’il surcontrôle l’édition de son œuvre à la Pléiade, choisissant les textes, retirant des passages évoquant des personnes qu’il ne souhaite plus citer.
Par petites touches, Ariane Chemin nous laisse aussi entrevoir avec plaisir les cours qu’il a donnés à l’Université Rennes 2 et son séminaire à l’EHESS, dans lesquels il aimait faire ressortir l’humour et l’absurde des textes de Kafka. La musique n’est jamais loin non plus, Janacek, Stravinski, lui qui pensait à 20 ans devenir musicien comme son père. On apprend qu’il a fortement inspiré les liaisons dangereuses de Milos Forman, lequel avait suivi les cours de Kundera.
A la fin du livre, il reste un portrait en petites touches, entouré d’un halo de mystère mais aussi une furieuse envie : se replonger dans les romans de Milan Kundera. L’insaisissable.
Le spectateur
De Théo Grosjean
Editions Soleil, collection Noctambule
BD
Théo Grosjean nous fait vivre une expérience toute particulière : découvrir la vie de Samuel littéralement à travers ses yeux (embedded). Nous nous retrouvons dans la peau du personnage, nous voyons tout au plus ses mains, ses pieds (et son visage lorsqu’il se regarde dans un miroir ou quand il voit son reflet dans l’eau), et découvrons ce qu’il regarde, à sa hauteur (au ras du sol lorsqu’il est petit, de plus haut lorsqu’il grandit, en plongé lorsqu’il regarde par terre…).
Ce parti-pris nous fait ressentir très intimement les sentiments de Samuel, son impuissance face au spectacle qui l’entoure, son incapacité à réagir lorsque sa mère ou son ami Yacine se font renverser par une voiture.
Parce que Samuel est né muet, son handicap le met en retrait, il est ainsi comme empêché d’interagir, condamné à être spectateur des accidents et autres coups durs auxquels il assiste. Très observateur, il dessine le monde qui l’entoure. Jusqu’à finir par être reconnu dans des galeries d’art contemporain.
La colorisation est prenante, mélange de couleur turquoise, noire et blanche. Et ça marche et complète utilement le procédé narratif. Immersion réussie.
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Maison tanière
de Pauline Delabroy-Allard
Editions de l'Iconoclaste, collection Iconopop
On avait adoré ça raconte Sarah, on aime bien aussi les albums jeunesse signés Pauline Delabroy-Allard (notamment le dégât des eaux avec Camille Jourdy pour les illustrations), et puis aussi c'est Cécile Coulon qui codirige (avec Alexandre Bord) cette nouvelle collection Iconopop chez l'Iconoclaste, bref que du prometteur. Et on n'est pas déçu.
Pauline Delabroy-Allord se livre à un exercice que d'aucuns ont essayé depuis, confinement oblige. Mais là il s'agissait d'un confinement avant l'heure, librement consenti, à la maison tanière, «une maison qui protège, qui borde le soir». L'autrice s'«absente du monde» en été 2007 durant trois semaines avec pour seule distraction des disque vinyles. A l'été 2019, alors qu'elle a du mal à se remettre du succès de son roman paru aux éditions de Minuit, elle remet ça deux semaines avec pour seule vue celles des plafonds-ayant-besoin-d'être-rafraichis qu'elle photographie («couchée pour se remettre sur pied»). Et un poème chaque jour. Ou quand la simplicité d'un dispositif permet de dompter «cette vie sans bordure ni contour».
Ça raconte Pauline. Elle scrute son éprouvé, sculpte ses rêveries, convoque ses souvenirs («le petit bouton argenté du placard»), la relation au corps et à son amoureuse («tu fais salle comble dans mon corps»). Contemplatif et sensoriel.
Deux autres petits livres sont sortis concomitamment, l'un d'Akhénaton, La fin de leur monde, l'autre de Clémentine Beauvais, Décomposée. De la poésie qui vibre, qui se rajoute au livre qu'on avait savouré de Lisette Lombé, Brûler, brûler, brûler. De bien belles propositions poétiques.
Pauline DA accompagnée de Maissiat, musicienne, à la Maison de la poésie, sont à écouter par ici https://www.youtube.com/watch?v=MbztoPIhgiI
Ce monde est tellement beau
de Sébastien Lapaque,
Editions Actes Sud.
On suit Lazare, 40 ans, il enseigne les «arts de la mémoire» (l'histoire-géo) en région parisienne. «Les écailles tombent de ses yeux», nous dit-il. Lazare est désespéré par la noirceur, le cynisme et les «dégueulasseries» du monde, qu'il désigne par «l'avènement de l'Immonde». Indisposé par «ce lot de nouvelles effrayantes, de ces excitations négatives par paquets», étouffé «sous le poids d'une immense accumulation de marchandises bavardes», accablé par les ricanements frénétiques et éberlué par «l'étrange hennissement sec et mécanique» de notre époque, Lazare est en quête de sens. Face à l’atrocité du réel, il nous amène pas à pas dans sa lente conversion, dans ce qui constitue une renaissance («Il y a dans l'air cette froideur piquante, aiguë comme l'espérance, qui laisse deviner que tout peut toujours être réinventé» ou encore «J'aime me glisser à l'intérieur des choses pour connaître leur douceur»). Au contact entremêlé de Denis (son ami juif), Saint-Roy (moraliste en santiag), Walter (collègue prof, rêveur entiché de livres) et son frère Xavier (forestier élagueur dans le Finistère), Lucie (sa voisine du quatrième étage qui étudie la disparition des moineaux, les passer domesticus) et quelques autres (Denis son ami juif, le père Raguénès, le frère Odon), il tente de ne plus gémir sur le passé, de ne plus surfer sur le désastre, d'avoir le cœur large («un vaste espace intérieur s'était ouvert à moi»). Il devient attentif à l'infime et l'immémorial (se libérer de la «glu du présent perpétuel»), au secret du monde et de la vie : s'actualise alors un cheminement («la joie sans fin, c'était la route elle-même») vers la splendeur, l'émerveillement des oiseaux (le chardonneret élégant quinteux et l'hypolais polyglotte), la sagesse des jardins, mais aussi le spirituel (le bleu des vitraux de Chartres).
Les toutes premières pages sont sublimes. Poétiquement insolentes de lyrisme et de beauté.
Le parc à chiens
de Sofi Oksanen, traduction du finois par Sébastien Cagnoli
Editions Stock
Après Purge ou encore Les vaches de Staline, Sofi Oksanen nous plonge de nouveau dans l'Europe de l'Est, cette fois-ci entre la Finlande contemporaine et l'Ukraine au lendemain de l'éclatement de l'URSS. Par bribes, le lecteur reconstitue un puzzle complexe où chaque pièce montre une facette plus noire de l'installation anarchique du libéralisme à tout crin dans un pays où la misère pousse ses habitants à trouver tous les moyens pour survivre pendant que les plus riches cherchent à étendre leur contrôle.
Ici les plus riches en mal d'enfant choisissent sur des catalogues leur donneuse d'ovocytes, les autres tentent de s'évader d'un quotidien charbonneux et sans avenir, en rêvant à des podiums de défilé.
Au commencement du livre (nous sommes en réalité à la fin de l'histoire), Olenka, la narratrice, s'adresse à l'homme qu'elle aime et qu'elle craint plus que tout. Elle observe des enfants dans un parc à chiens. On comprend vite qu'un lien les unit. Elle semble sur ses gardes. Et lorsqu'elle rencontre une vieille connaissance, la tension augmente d'un coup pour nous emporter jusqu'au dernier mot dans une forme de thriller labyrinthique. Un passé trouble ressurgit : la jeune fille de Snijné qui rêvait d'être mannequin est devenue coordinatrice d'une agence de donneuses d'ovocytes, où elle a côtoyé les puissants. Mais à quel prix ? Pourquoi est-elle à présent femme de ménage et toujours sur le qui-vive ?
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Les printemps sauvages
de Douna Loup
Editions Zoé
On suit les pérégrinations de la narratrice en prise permanente avec la nature, au bord d'un lac rond, puis dans les bois de Fleuroux, en ville à Beyti, sur l'île de Local-Yom et dans la forêt de la Bleue. Un bout de chemin avec sa mère, encabanée avec Loïc et Lola, amoureuse de Barnabée, anarchiste avec Ores (son frère) et quelques camarades aussi.
Après avoir vagabondé quatre années durant avec sa mère, elle poursuit seule ce qui est au départ la recherche de son frère mais devient une quête plus personnelle.
Elle se ressource et se laisse absorber par la nature, «le calme plein et rond dans les entrailles» «les pistes ouvertes au devant et nez en l'air», attentive à la «courbure des végétations et aux dégradés minéraux» : «j'avais besoin de grands ciels et de grillons qui chuchotent, de frênes, de dents-de-lion et d'araignées d'eau». Elle suit sa piste «lente et sauvage», qui lui permet tout à la fois l'exploration de soi (liberté intérieure et découverte des «chemins de caresse»), d'«affiner sa solitude» (contemplation de la nature) et ce qui l'engage dans le monde. La vie en autonomie à l'état brut : à se frotter au collectif, lors de «réunions chuchotées au sommet des collines». A construire «des rêves dans le sable de la rivière», «à marcher sur les sentes sauvages du monde» et à «alchimiser en elle tout ce qui lui tombe dessus».
Il y a dans ce récit brut un zeste d'Arrachée belle de Lou Darsan, un peu de Mousse de Klaus Modick et un arrière fond de Walden de Thoreau, un subtil ménage ensauvagé. Il y a aussi, dans l'invention d'un mode de relation renouvelé au vivant, du Baptiste Morizot, d'ailleurs cité dans la biographie sauvage de fin du livre. Vivifiant.
Les Vilaines
de Camila Sosa Villada
Editions Métailié
traduit de l'espagnol par Laura Alcoba
On est à Córdoba, en Argentine, et le plus souvent dans le parc Sarmiento, lieu-repère de prostituées trans ou dans la pension où elles se réfugient. On suit l'histoire de Camila Sosa (son prénom signifie celle qui ose des sacrifices), la narratrice, celle de sa construction transsexuelle, ce qui a fait qu'elle s'est prostituée. On suit aussi la Tante Encarna, matriarche protectrice de 178 ans, «déesse aux pieds de boue et aux mains de boxeur», avec ses seins, ses fesses et ses pommettes gonflés à l'huile de moteur d'avion. C'est plus globalement le portrait de tout leur petit groupe avec notamment Maria la muette qui se transforme en oiseau, Natali qui se transforme en louve les nuits de pleine lune (le roman fait quelques incursions dans le merveilleux), Machi Trans la guérisseuse et Eclat des Yeux, le bébé qu'elles ont recueilli.
Les Vilaines raconte leur survie permanente, mais aussi leur célébration exubérante (Almodovar devrait être sollicité pour l'adaptation), leur douleur, leurs agressions («les coups que nous inflige le monde, dans l'obscurité»), les abus, leurs balafres, la force de leur entraide, leur bouillonnement.
Un premier roman féroce et éblouissant.
Entre toutes les mères
de Ashley Audrain, traduit de l'anglais (Canada) par Julia Kerninon
Editions JC Lattès
Que se passe-t-il quand une mère et sa fille ne trouvent pas comment s'aimer ? Et si cela se reproduisait de génération en génération ?
Blythe évite de parler de sa mère, qui l'a laissée à onze ans, et ne sait pas grand chose de sa grand-mère partie trop tôt. Mais elle garde en tête une phrase dite par sa mère : «Les femmes de cette famille... Nous sommes différentes.» Lorsqu'elle tombe enceinte, elle et son mari sont persuadés qu'ils donneront tout l'amour que mérite leur fille. Pourtant, au moment de l'accouchement, Blythe appréhende et ne veut plus que l'enfant arrive. Les premiers contacts ne se passent pas comme elle l'espérait, Violet ne lui sourit pas, pleure beaucoup et accepte difficilement son contact. Pourtant, la petite se métamorphose en présence de son père. D'où vient le problème ? Pourquoi est-ce si difficile ? Blythe se met à culpabiliser mais se demande aussi ce qui ne va pas chez sa fille, si perspicace et si dure dès son plus jeune âge.
Dès la première scène du roman, la tension est présente. La narratrice, Blythe, observe à la dérobée une famille qui semble joyeuse, un cocon dont fait partie son ex-mari et sa fille, un foyer dont elle est exclue. En s'adressant directement à Fox (son mari), en l'interpellant tout au long de cette longue lettre, elle nous inclus dans cette intimité brisée. Alors même lorsqu'elle nous narre des moments heureux de sa vie, nous restons sur le qui vive, sentant qu'un drame va arriver.
Un texte glaçant d'une intensité rare qui vient questionner la relation mère – enfant, qui nous bouscule.
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Les danseurs de l'aube
de Marie Charrel
Editions de l'Observatoire
Tout commence par une photo prise par un journaliste un matin de juillet 2017 à Hambourg, entre deux manifestations contre le G20. Sortant de la brume, deux jeunes gens dansent le flamenco comme personne. Une énergie vitale, fusionnelle et pleine d’urgence se dégage de ces deux corps.
Lukas, jeune Allemand à la beauté féminine, qui ne se sent bien dans ce corps que lorsqu’il danse le flamenco, vient de rencontrer Iva, jeune Rom de Hongrie, habitée elle aussi, de manière furieuse par le flamenco. Danser ensemble est une évidence pour eux, ils se nourrissent, se portent au rythme des pulsations de la vie.
Pour rester encore un moment avec Iva, Lukas commence à lui raconter l’histoire de Sylvin et Maria Rubinstein, célèbres danseurs de flamenco des années 30. A partir de là, les histoires de ces deux couples se rapprochent, s’entremêlent, tels des pas de danse.
Les jumeaux Rubinstein (qui ont réellement existés) ne sont ni totalement russes, ni totalement polonais, ni totalement catholiques, ni totalement juifs. Après avoir dansé dans toute l’Europe, et malgré leur nom de scène hispanisant « Dolores et Imperio », ils subissent la persécution et la folie nazie. Séparé de sa sœur, Sylvin ne peut plus danser, il entre alors dans la résistance et se grime en femme pour leurrer les Nazis. A la fin de la guerre, c’est finalement en femme qu’il recommence à danser pour honorer la mémoire de Maria.
Lukas et Iva connaissent eux aussi des formes de discrimination qui ne leur permettent de se sentir à leur place nulle part : l’androgynie du jeune homme dérange, Iva subit le racisme et est contrainte à l’exode. Pour se trouver, ils parcourent l’Europe, sur les pas de Sylvin Rubinstein, à la poursuite du duende, « ce pouvoir à l’essence même du flamenco andalou, sur lequel personne n’est capable de mettre de mots », cette force qui puise dans la rencontre entre la vie et la mort, entre la force et la douceur, la rudesse et la rondeur.
Danser pour se sentir en vie, s’ancrer dans le sol pour piétiner la peur.
Des diables et des saints
de Jean-Baptiste Andrea
Editions de l'Iconoclaste
Joseph dit Joe est un pianiste hors-pair qui joue à la perfection du Beethoven dans des gares, aéroports, sur un piano public, «cet instruments offert dans un lieu de passage qui appartient à tous sans appartenir à personne». Il est virtuose, il sidère son auditoire et ne demande pas d'argent. Mais à qui sont adressées ces sonates?
Jean-Baptiste Andrea déplie l'adolescence empêchée de Joseph. Suite à un accident d’avion qui a emporté ses parents et son insupportable soeur, Joe se retrouve orphelin à 16 ans et intègre un pensionnat pyrénéen. A défaut d'être protégés, il est maltraité avec ses congénères Souzix Danny, Momo, Fouine, Edison, Sinatra par l'institution et ses représentants l'Abbé Sénac un prêtre aux qualités rudoyantes, et Grenouille un surveillant plein de ressentiment. Les corvées, sanctions et humiliations pleuvent, les séjours à l'Oubli, rien à voir avec les petites claques derrière la tête que pratiquaient Alon Rothenberg, le fabuleux professeur de piano.
Pour faire face à cet environnement impitoyable, chacun disparaît ou se réfugie dans son monde (Joe dialogue avec Michael Collins) et quelques jeunes pensionnaires s'inventent sur le toit, et l'espace de nuit d'encre ou étoilées (à l'instar des selenicereus), une société secrète, la Vigie, là où se conjuguent les forces intérieures, où se trament des projets d'évasion pour sortir de l'abîme et où l'on joue au concours de l'histoire la plus triste.
Puis, Joe fait la rencontre de Rose, «belle comme un do mineur», fille d'un richissime donateur, à qui il doit donner des leçons de piano tous les samedis.
Beaucoup d'émotion, de justesse, de clair-obscur inondent ce roman de JB Andrea. Saisissant.
Arbre de l'oubli
de Nancy Huston
Editions Actes Sud
Voici un roman choral comme a l'art d'en confectionner Nancy Huston. On se souvient avec bonheur de Lignes de faille, on explore avec Arbre de l'oubli, le portrait d'une famille américaine contemporaine, aisée et éduquée.
On suit en même temps, Joël Rubenstein, juif newyorkais né dans le Bronx qui va devenir professeur d'anthropologie à l'université de Columbia ; Lili Rose Darrignton WASP du New Hamphire prof de littérature mais rêvant d'une vie sur les planches et enfin Shayma leur fille qui va rencontrer un médecin haïtien et n'aura de cesse de s'interroger sur sa généalogie, de ce qu'elle a hérité puisque née dans le cadre d'une GPA – ce qui nous fait aussi retrouver une pièce manquante du puzzle à savoir sa mère biologique, afro-américaine résidant à Baltimore.
On suit tour à tour ces personnages, leurs liens, leurs tourments, leurs secrets intimes, leur volonté de mieux se comprendre, leur porosité aux bruits du monde (travail précieux de reconstruction des contextes historiques), avec des passages entrecoupés qui constituent des extraits du journal de Shayma, écrits en lettre majuscule, pareils à des hurlements de rage.
Ainsi, Shayna porte en elle les questionnements de notre temps, celles du féminisme, de la procréation, de l'esclavage mais aussi du genre, de la religion et de la transmission. Et ça fait beaucoup.
Il faut bien suivre la construction de cette fresque familiale sous peine de décrocher ou de perdre en route quelques ramifications mais ça en vaut la peine.
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Les trois maisons
de Perrine Le Querrec
Editions d'en bas
On ne parlera pas ici (et pourtant il le faudrait) des deux derniers recueils de poésie engagée-engageante que Perrine Le Querrec a publié dernièrement, Rouge pute (aux éditions de La Contre-Allée) et Feux (aux éditions Bruno Doucey).
Les trois maisons a été publiée initialement (en 2013) aux éditions Bruit blanc. Cette une édition modifiée du roman qui nous est proposée cette fois-ci par la maison d'édition basée à Lausanne et c'est là une nouvelle occasion d'apprécier ce livre accaparant.
Perrine Le Querrec nous invite à suivre Jeanne L'Etang, autrement appelée l'Alouette. On la suit de fil en aiguille (elle aime coudre des motifs sur ses robes qu'elle porte comme autant de peau pour se protéger, avant d'apprendre à coudre des souvenirs auditifs) dans trois univers où elle est recluse, sa chambre (maison d'enfant), à la Salpêtrière (maison de folles) et dans une maison close, tout contre d'autres figures trébuchantes ou agitées (sa mère fusionnelle, Brune ou encore Zélie). Une vie d'internement. Murée. Son histoire croise la grande (La Commune...) et ses protagonistes (Charcot et ses leçons cliniques du mardi, Degas), on pourrait lire ce livre avant ou après Le bal des folles de Victoria Mas. Atteinte de cécité verbale (le silence, sa marque, lui colle à la peau), elle réalise des abécédaires inspirés de ces univers refermés et finit par s'habituer à ce qui étouffe. Jusqu'à ce que «les mots libèrent Jeanne L'Etang, sa voix créée des repères sur l'immense territoire en friche de sa vie» et qu'elle vienne «déposer des cailloux blancs qui bornent et détruisent l'errance».
Perrine Le Querrec poursuit son travail de «recherchiste», l’auteure s’est immergée dans les archives de l’Assistance Publique et de la Bibliothèque historique de la ville de Paris. Son récit est au service de celles dont la parole a été bafouée. Prenant et nécessaire.
Résister en dansant / Ikwe-niimi / Dancing Resistance
de Kimberly Blaeser
Editions des Lisières
poésie bilingue, traduction de l'anglais par Béatrice Machet
Kimberly Blaeser est membre de la tribu Chippewa (peuple Anishinaabeg) et a grandi dans la réserve de White Earth, dans le Minnesota.
Les poèmes de ce recueil évoquent tout à la fois les traditions amérindiennes transmises de génération en génération par les femmes, l'écoute sensible de l'environnement, la célébration de la spiritualité et la résistance à l'oppression d'une société américaine dominante, comme principe de survie. Les poèmes invitent à prêter attention au présent tout en n'occultant pas ce qui nous constitue ("une ballade de la continuation") et l'importance de veiller, en responsabilité, à faire advenir un monde plus juste. Ces poèmes qui nous grandissent par la puissance de l'enracinement.
Il est à noter que l'autrice Kimberly M Blaeser vient de recevoir le prix du cercle des écrivains Indiens d'Amérique pour l'ensemble de son oeuvre.
Journal régulier
poèmes de Bruno Arcadias
Illustrations de Léa Bertin-Hugault
Editions Conférence
Succession de poèmes écrits entre 2007 et 2019. On aimerait sourire plus souvent avec cette poésie ancrée dans le réel de la vie quotidienne et de ses perles. A hauteur d'homme ou de femme, à la Thomas Vinau. Les uns les autres pourrons nous identifier ici ou là, lorsqu'il est question du tumulte cérébral (je ne peux pas m'empêcher de penser, il y a foule et fête dans ma tête), des questionnements qui affleurent autour du vieillissement, de la religion, du reflet de soi. A l'instar de Fabien Drouet, il fait montre d'une bonne dose d'auto-dérision et convoque des rencontres et dialogues improbables (Isabelle Adjani, Mozart), va piocher dans les souvenirs de son enfance (la tueuse de guêpe). Le lecteur est aussi régulièrement empoigné (l’accroche se fait alors entre parenthèses). Sans prétention et le plus souvent avec humour, Bruno Arcadias se permet à la fois de tout dire et de ne rien dire. Et laisser opérer les charmes de la quotidienneté.
#Printemps - Sélection Jeunesse
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Des mots en fleurs
de Marie Colot et Karolien Vanderstappen
Cotcotcot Editions
roman, dès 8 ans
En suivant le chemin de fer et en passant la petite barrière rouge, vous trouverez un jardin pas comme les autres: celui de Monsieur Mots. Ce jardinier cultive des plantes et des fleurs et récoltent des mots qu'il mêle et couche sur le papier pour écrire des histoires, toutes plus poétiques les unes que les autres.
A ses côtés, Monsieur Terre ne perd pas de temps ni un centimètre carré. Tout est parfaitement rationnel : tout pousse droit et sans mélange.
Un jour, M. Mot offre une graine de folie à M. Terre. Ce dernier, voulant bien faire, ajoute de l'engrais au jardin de son voisin... qui brunit et ne donne plus de mot...
Mais l'été arrive et la vie reprend dans le jardin de M. Mot. Une amitié nait finalement entre les deux jardiniers.
Marie Colot joue avec les mots, Karolien Vanderstappen illustre avec poésie et délicatesse ce roman.
Dans les dernières pages, un lexique nous donne l'explication de quelques mots, aidant ainsi les jeunes lecteurs dans la compréhension de l'histoire.
Bleu comme l'espoir
de Mickaël Ollivier
Editions Thierry Magnier
roman, dès 8 ans
Le début de Bleu comme l'espoir rappelle étrangement une série de science fiction. En peu de mots, nous sommes transportés dans un vaisseau au milieu de l'espace. Des enfants ont été cryogénisés et envoyés à la recherche d'une planète habitable car leur planète n'a plus de ressource et est devenue inhospitalière. A leur réveil, il leur reste quelques jours avant d’atterrir et de découvrir un nouveau monde...
Ce court roman est une très bonne occasion de parler d'écologie avec les jeunes lecteurs.
Quand les escargots vont au ciel
de Delphine Vallette et Pierre-Emmanuel Lyet
Editions Seuil Jeunesse
roman, dès 8 ans
Comme souvent, Alice retrouve Rachel au parc pour jouer et prendre son goûter. Aujourd'hui, elles proposent à Amin de jouer avec elles aux espions. Mais un escargot vient déranger leurs plans. Et c'est finalement autour de l'enterrement de cet animal que les langues se délient : ils questionnent la différence, la religion, la mort, l'amitié et l'amour... La vie avec beaucoup de sensibilité !
Le texte est illustré avec poésie et la couverture se transforme en une très belle affiche.
«Une histoire pour se jeter dans le grand bain de la lecture !»
#Hiver 2021 - Sélection Adulte
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Comètes et Perdrix
de Marie Cosnay
Editions de l'Ogre
Des phrases juxtaposées, rythmées, scandées font apparaître des personnages, des lieux, des dates, et créent une constellation d'images à relier entre elles pour reconstituer l'histoire des frères Finaly à travers la France et l'Espagne. Un mur de photos entre lesquelles on fixerait un fil pour retracer les trajets dans le temps et dans l'espace. Passer de Grenoble au pays Basque, de l'Italie à Madrid, passer des frontières, gravir le rocher des Perdrix. Traverser les époques, 1953, 1937, de nouveau 1953 puis l'An II, puis encore et de nouveau 1953. Rencontrer Robert et Gérald Finaly, Melle Brun, Moïse Keller, Susperregui, Aguirre, Dédée. Et voir comment un enlèvement d'enfants prend une tournure politique mêlant l'Eglise de France, le Vatican, Franco et Israël.
Entre récit et documentaire, Marie Cosnay explore les mécanismes intimes, historiques et politiques qui ont conduit à l'enlèvement en 1953 de Robert et Gérald Finaly.
Ces deux enfants juifs, dont les parents déportés et exterminés par les nazis, ont été accueillis pendant la 2de Guerre Mondiale par Melle Brun. A la Libération, leur tante, installée en Israël, souhaite qu'ils viennent la rejoindre mais celle qui les a protégés pendant la guerre refuse. A quel titre? De 1945 à 1953, l'affaire enfle, prend une tournure politique et révèle un autre antisémitisme, celui qui voudrait protéger deux enfants juifs de leur religion.
Nowhere girl
de Magali Le Huche
Editions Dargaud
BD
Plus connue pour ses albums jeunesse et Jean-Michel, le caribou des bois, Magali Le Huche signe ici une BD autobiographique sensible et drôle sur un sujet qui l'est moins, la phobie scolaire.
Magali a 11 ans, elle entre au collège et compte être élève modèle, mais la pression qu'elle se met pour réussir et la dureté qu'on lui renvoie l'envahit pour se transformer en peur panique.
Oppressée, elle n'est plus capable d'aller au collège. Mais difficile pour ses parents, pourtant des « super héros du rétablissement » - phoniatre et psychanalyste, de voir le mal-être de leur fille. Elle se réfugie alors dans la vie des Beatles, apprenant tout ce qu'elle peut sur eux. Elle s'évade ainsi du quotidien et les dessins se font colorés et débordent des pages. Quand ses parents comprennent enfin qu'il n'est plus possible pour elle d'aller au collège, c'est un véritable soulagement. Elle suit alors les cours au CNED, voit une psychanalyste, et continue ses activités extra-scolaires. Mais sa passion pour les Beatles prend le pas sur tout, et elle s'isole peu à peu de ses amies. Ceux qui la protègent, l'embarquent dans un univers imaginaire, l'éloignent aussi de la réalité. 2 ans dans sa bulle pour grandir et se reconstruire. Puis Magali se sent prête, la rentrée en 4ème se fait... les Beatles dans sa poche, tout contre elle, pour se protéger.
Les enfants sont rois
de Delphine De Vigan
Editions Gallimard
Delphine De Vigan traite d'un sujet dont se sont également accaparés Eliette Abécassis, Aurélien Ballangé et Paul Sanfourche : l'hubris des plateformes de partage, et les nouveaux avatars de la téléréalité. Les enfants sont rois nous introduit dans les dérives de l'exposition des enfants sur Youtube dans le cadre de séquences d'unboxing, au cours desquelles Sammy et Kimmy découvrent et déballent des cadeaux que des marques leur ont offert, et s'extasient devant pour mieux les promouvoir. A raison de 2 à 4 vidéos par semaine, le tout orchestré par leur mère Mélanie qui, plus jeune, avait tenté sans grand succès sa chance dans une émission de téléréalité. Répondant aux désirs de leur mère, les deux enfants évoluent dans cet univers saturé de marques, ensevelis sous une avalanche de jouets. Seulement cette conquête virtuelle des likes s'arrête un temps lorsque la petite disparaît lors d'un jeu de cache-cache. C'est Clara, la seconde héroïne, le négatif de Mélanie tant elle est déconnectée du numérique et du consumérisme à outrance, qui en tant que procédurière à la Crime est chargée d'enquêter sur l'enlèvement de Kimmy. Mais sitôt élucidé, la surexposition ad nauseam sur les réseaux sociaux reprend : tournages, pranks et autres dédicaces et surenchères. Kimmy se dérobe, se rebelle, traine ses parents en justice, pendant que son frère poursuit en devenant influenceur en testant des jeux vidéos avant de sombrer dans la parano, victime du syndrome de Truman Show.
Exploration efficace des désordres de l'intimité générés par la tyrannie de l'image et des nouvelles formes d'asservissement des enfants.
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Bartleby, le scribe. Une histoire de Wall Street
Roman graphique de José-Luis Munuera
Editions Dargaud
La nouvelle d'Herman Melville fait partie des incontournables de la littérature. Le challenge était donc plutôt dur à tenir que d'en trouver sa juste adaptation en BD. C'était sans compter sur le talent de JL Munuera.
On est plongé dans l’univers de Wall-Street au 19ème siècle. Les couleurs délicieusement choisies (camaïeu de brun et de gris) et le style parce que épuré rendent l'histoire particulièrement efficace.
On retrouve Bartleby, jeune homme envoyé par la ville dans le cabinet du conseiller à la Cour Suprême qui compte déjà deux scribes. Il y est chargé de copier des actes juridiques face à un mur de briques. Il fait montre d'une grande conscience et assiduité. Mais quand il s'agit faire d'autres taches, il s'y refuse. Poliment mais fermement. Quand il n'est pas mutique, il n'a qu'un mot à la bouche «I prefer not to» (je préfèrerais ne pas avec quelques variantes «pour l'instant, je préfèrerais éviter tout changement»), au point d'agacer furieusement ses collègues, de déconcerter son employeur. Ce dernier essaie pourtant de le comprendre. N'arrivant pas à le convaincre de se réformer, il veut le congédier, mais c'est sans compter sur la très active résistance passive de l'intéressé. Illustration stimulante sur la sagesse (ou radicalité, c'est selon) du refus. Cette résistance dans l'inaction de Bartleby renforcée par cette économie de couleurs et ces traits de visage si précis en viennent à forcer le respect.
La préface de Philippe Delerm et la postface d'Alex Romero éclairent utilement le propos.
Gageons que beaucoup qui ne connaitraient pas la nouvelle de Melville trouveront là de bonnes raisons de vouloir s'y intéresser.
Le colibri
de Sandro Veronesi, traduit de l'italien par Dominique Vittoz
Editions Grasset
On retrouve l'auteur de Chaos calme (prix femina étranger 2008 et porté à l'écarn par Antonello Grimaldi avec notamment Nanni Moretti).
Le personnage principal est Marco Carrera, c'est lui le colibri, celui qui met toute son énergie pour rester immobile (en référence aussi, peut-être, à la croyance aztèque selon laquelle les hommes au combat se réincarnent en colibris). La quarantaine, il est ophtalmo, plutôt bon au tennis et aux jeux d'argent, sa vie suit son cours, entouré par Marina sa femme. Jusqu'à ce que, avec le concours de l'Innommable, il échappe à un crash aérien et que le psychanalyste de sa femme fasse irruption. Parce que si Dr Carrera sait observer la cornée, il est plutôt aveugle à ce qui l'entoure, à tout le moins, a bien du mal à y voir clair. Les événements s'enchainent au gré des intermittences de sa mémoire et le chaos s'insinue au gré de forces qui lui échappent : Irène sa sœur se suicide, mort de sa fille, de ses parents... l'amenant à faire l'inventaire et à poser les questions d'héritage : «combien de gens sont ensevelis en nous?». Et puis des rencontres qui n'arrivent pas à opérer, avec Luisa l'enamourée de sa jeunesse, avec son frère exilé aux Etats-Unis. Marco doit faire face à la distance, à la mort, à la maladie, et le fait parce qu'il a la charge de sa petite fille Miraijin avec qui il partage un grain de beauté au niveau de l'annulaire, leur point de force.
Certains pourront subir l'absence de linéarité du texte (on retrouve le procédé -chronologie éclatée de 1960 à 2030- qu'on avait apprécié dans le dernier Marie-Hélène Lafon), d'autres se réjouiront de se laisser dérouter par ce puzzle à 46 pièces.
Devenir japonaise
BD de MariNaomi
traduction de l’anglais (Turning Japanese) et adaptation par Maxime Berrée
Editions Imho
Mari, jeune femme nippo-américaine, sort d’une relation amoureuse et a besoin de commencer une nouvelle page. Elle déménage à San José où elle découvre une communauté asiatique plus importante. Elle décide alors de travailler dans un bar à hôtesse pour expatriés japonais, dans l’idée d’apprendre le japonais. De fil en aiguille, elle part au Japon afin de tenter de se connecter avec une culture qui lui avait échappé depuis son enfance.
Les dessins en noirs et blancs, stylisés et plutôt épurés nous font entrevoir par petites touches les décalages de culture, mais aussi la difficulté à apprendre une nouvelle langue. Les bulles sont parlantes : traduction du japonais prononcé par Mari ou compris par elle entre crochets, puis écriture japonaise pour ce qu’elle ne comprend pas, voire écriture déformée lorsque tout s’embrouille dans sa tête. On se projette alors complètement dans cette confusion.
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Un bref instant de splendeur
d'Ocean Vuong
traduction de Marguerite Capelle (On earth we're briefly gorgeous)
Editions Gallimard
On suit Little dog, sa mère Rose (employée dans un salon de manucure), et sa grand mère Lan (qui signifie orchidée, atteinte d'un syndrome post-traumatique), tous trois (très connectés les uns aux autres) réfugiés vietnamiens établis du côté de Hartford dans le Connecticut (là même où a vécu Mark Twain). Avec toujours un peu en toile de fonds la guerre qui a eu lieu là-bas.
Little dog reconstitue par bribe l'histoire familiale et ses blessures en s'adressant à sa mère dans une prose éminemment poétique (analphabète, elle ne lira jamais la lettre, « lire est un privilège dont tu m'as offert la possibilité avec ce que tu as perdu»). Il lui parle notamment de Trevor son amour rencontré lorsqu'il bossait dans les champs de tabac. Trevor va mourir d'overdose. Trop d'Oxycontin.
Little dog est l'interprète familial (le seul capable de parler la langue du pays d'adoption) mais aussi celui qui observe l'épaisseur du silence, il remplit sa vie de la contemplation des monarques, phalènes, tortues serpentines, bisons, singes, élans, kipukas. Des petits riens éphémères : un bonbon pomme verte, «les moutons poussiéreux devenant soudain une vaste nappe de brouillard de la taille exacte de ton globe oculaire ».
Comme les drag-queens de Saïgon embauchés lors d'un décès pour «retarder la tristesse», Little Dog convoque l'écriture et le désir pour se retenir de tomber et sortir du deuil permanent : «les couleurs ce matin ont la teinte élimée de ce qui est déjà sur le départ», «que ne donnerions-nous pour que la vie massacrée des animaux raconte une histoire humaine ?».
Il observe les oscillations lumineuses et les modulations dans la nature «la nuit boit toutes les couleurs du jardin», «fil après fil, le crépuscule brode nos contours d'un rouge profond», «la lumière fait mousser de bleu la cime des plantes» jusqu'à en faire des leçons de vie : «du vent, j'ai appris une syntaxe de l'audace, une façon d'avancer entre les obstacles en m'enroulant autour d'eux. Ainsi, on parvient jusqu'à chez soi».
Le style fragmenté et métaphorique servent en permanence la puissance de l'écriture. Mais si on n'y est guère (ou pas encore – c'est en effet son premier roman) habitué, c'est aussi, comme l'indique l'auteur lui-même dans la postface, parce que «les frontières entre genre littéraires n'ont d’autres réalité que celle de l'étroitesse de nos imaginaires».
L'ami
de Tiffany Tavernier
Editions Sabine Wespieser
Thierry vit avec sa femme Elisabeth. Leur fils Marc s'est expatrié au Viet-Nam, Jules leur chienne est morte, tout comme Nelly d'ailleurs la chienne de Guy et Chantal qui vivent dans la maison d'à-côté et avec qui ils entretiennent des relations de bon voisinage depuis quatre ans. Pour Thierry qui est plutôt taiseux et solitaire (surtout depuis le décès d'Abdane à l'usine), il s'agit certainement d'un peu plus (c'est de Guy, son ami dont il s'agit), ils bricolent ensemble et partagent la passion des insectes. Mais un jour (« un samedi comme tous les autres »), ce sont des hommes en blanc qui ont investi la propriété d'à-côté et une rubalise qui en empêche son accès. Très vite le déferlement médiatique. Guy est l'auteur des pires atrocités, viols et meurtres de plusieurs jeunes femmes ; l'essentiel des scènes de crime ayant eu lieu
dans sa maison ou son jardin. C'est proprement impensable et «la fureur du réel fait si mal». Comment Guy pourrait-il être un tueur en série, l'incarnation du mal ?
Thierry et Elisabeth réagissent différemment à cette déflagration. Elisabeth ne cesse de pleurer et a besoin de fuir se réfugier chez sa soeur. Alors que sa femme lui demande de vendre la maison, Thierry se claquemure chez lui et essaie de garder le cap, de trouver d'impossible explication en relisant son journal intime. C'est toute sa vie qui craquelle. C'est sommé de s'arrêter par la DRH de son entreprise, qu'il entreprend un détour initiatique vers son passé pour mieux se retrouver, ré-apprendre à pleurer et «se réparer».
Ce qui pourrait s'apparenter à un sordide fait divers est traité de manière originale par le point de vue de Thierry et son désarroi face à la trahison de son ami. D'une grande justesse.
Une saison douce
De Milena Agus
Traduit de l’italien par Marianne Faurobert (Un tempo gentile)
Editions Liana Levi
Dans ce nouveau roman, un chœur de villageoises nous conte l’arrivée des «envahisseurs» dans leur petit village de Sardaigne et les petits bouleversements que cela procure dans leurs vies.
Ce village perdu se mourait doucement : les plus jeunes étaient partis à la ville, les jardins avaient laissé la place à la monoculture de l’artichaut et à la production de biomasse, même le maire était parti dans une autre bourgade. Et voilà qu’un soir d’orage arrive un car de migrants et d’humanitaires. Cela n’était absolument pas prévu et les villageois se sentent envahis. Quant aux migrants, ils n'ont pour horizon que la «vraie Europe» et ne compte pas s'attarder sur ces terres reculées.
Pourtant, au fil des jours, quelques villageoises vont se regrouper et leur proposer de l’aide : des vêtements, de la nourriture. La présence de ces nouveaux habitants finalement donne un nouvel élan aux habitantes puis aux habitants : la demeure investie est retapée, un jardin potager est créé, des habitants qui ne se parlaient pas se retrouvent pour le thé.
Milena Agus nous emmène au théâtre : la liste des personnages donnée au début du livre, en décor un village encaissé entre des montagnes, la ruine et la demeure des Dames, un espace-temps délimité par le passage des migrants. Sur scène, quelques personnages se détachent, mais la plupart reste en groupe comme s’il s’agissait à la fois de nous faire entrer dans la vie intime de quelques personnes mais aussi de nous livrer une histoire universelle.
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OLEG
de Frederik Peeters,
Editions Atrabile
On retrouve Frederick Peeters, 20 ans après les pilules bleues, marqueur d'une génération. Prolongement autobiographique (avec la dérision qui va avec «c'est très prétentieux de remplir un livre avec sa vie»), il met en image les affres de l'existence d'un bédéiste.
L'affaire est annoncée dès la mise en exergue, «Tout ce que nous appelons «réel» est fait de choses qui ne peuvent pas être considérées comme réelles» (Niels Bohr).
Au centre donc OLEG, anagramme de L'EGO (l'ouvrage a aussi été imprimé sur les presses de L.E.G.O. en Italie). On le retrouve dans son environnement quotidien à se cogner aux choses du réel), à lutter contre sa propre obsolescence (du recours aux verres progressifs, «son rapport au monde, autrefois fluide et élastique, à tendance à se coaguler lentement, imperceptiblement, à la vitesse d'un enfant qui grandit», des idées qui glougloutent sans qu'elles n'accouchent d'inspiration fulgurante malgré les relances de son éditeur).
Il est depuis 20 ans avec sa femme Alix, laquelle va faire un AVC ou plutôt un FOP. Il essaie de booster son ado Elena qu'aucun métier ne semble intéresser et qui déplore que les marches pour le climat se finissent au KFC.
Il est à la recherche des petits couloirs secrets et essaie de redonner de la valeur aux choses face à la déstabilisation du monde (il est végétarien, prend part au potager associatif de la ville, s'interroge sur la nécessité de tel ou tel voyage,...).
Le rouge éclatant de la couverture où l'on retrouve Oleg allongé sur le dos en train de prendre le temps de ne rien faire, comme en flottaison, position facilitant l'introspection (ou l'auto-hypnose) et qui tranche avec le noir et blanc de l'intérieur.
Par instants, la vie n'est pas sûre
de Robert Bober
Editions P.O.L.
Ce livre est présenté comme une lettre-récit que Robert Bober adresse à son ami Pierre Dumayet avec lequel il a réalisé plusieurs documentaires permettant d'introduire la littérature à la télévision. «Si j’ai choisi de t’écrire Pierre, c’est que j’ai préféré m’adresser à toi plutôt que de parler de toi. Il m’a semblé ainsi réduire, effacer même par instants, la distance qui sépare la vie de la mort. »
Le texte est structuré autour de leur souvenir en commun en lien avec les rencontres, tournages et lectures partagées (Perec, Dumas, Alechinsky, Hartung, De Lucca, Delamain, Cézanne et ses cartes blanches, POL, Vuillard, Grumberg, Jankélévitch, Buber, Celan, Roth): «Oui, un livre fait parfois un miracle : celui de penser à son auteur comme on pense à un ami» .
C'est comme si ces souvenirs étaient parlés, comme s'ils rappliquaient en désordre, «par bouffée».
Avec une attention infinie aux lieux (ça se passe beaucoup du côté de la Butte aux Cailles dans le 13ème arrondissement de Paris - - pas étonnant que la librairie qui a choisi récemment de s'y établir s'appelle ainsi librairie du Désordre;), aux dialogues, aux silences (ou l'art de faire parler les silences), aux textes, aux surlignements, à la langue (de très beaux passages sur des écrits ou traduction en yiddish). Le compagnonnage des mots et des images. Et, une succession de parenthèses (et de notes de bas de page), comme autant de marqueur autobiographique, qui tout à la fois documentent le propos (comme autant d'arrêt sur image, puisque le texte est émaillé de photos) et permettent de dire à l'adresse de Pierre Dumayet ce qui n'a peut-être pas pu lui dire ou ce qui l'aurait aimé lui dire de son vivant.
Au cours de cette parcelle de temps prise sur le reste que constitue la lecture réjouissante de ce livre, on déambule dans ces souvenirs évoqués de manière éparse sans jamais s'y perdre, l'auteur ayant la délicatesse de nous y amener à pied. Une bien belle visite.
Aller aux fraises
d'Eric Plamondon
Quidam Editeur
Ce sont trois nouvelles qui sont proposées ici par Eric Plamondon, et cette fois-ci sans glossaire pour nous aider à bien comprendre la très suggestive langue québécoise.
Avec aller aux fraises, on sillonne dans le froid les usines, les routes sans fin. On est au Québec et on suit le quotidien de gens ordinaires, ces petits riens saisis sur le vif. Dans ces tranches de vie, dans la monotonie des dimanches, il y est question de la jeunesse qui s'illustre dans l'alcool, qui s'initie à l'amour, qui se consolide dans l'amitié. L'apprentissage de l'émancipation. Mais aussi les dumps de Kingsville (Thetford Mines), ces montagnes de poussières liées aux mines d'amiantes, là où serait né le syndicalisme québécois.
Et parfois un instant poétique fait irruption : ou quand il faut rentrer chez soi sous la neige et qu'un orignal blanc suspend le temps.
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Mousse
de Klaus Modick, traduit de l'allemand par Marie Hermann
Editions Rue de l'échiquier
Ohlburg, scientifique vieillissant réputé pour son travail sur la nomenclature botanique, se retire dans la maison de campagne familiale pour écrire son ultime ouvrage visant à critiquer les méthodes de la botanique moderne. Alors que son père veillait constamment à ce que tout soit maitrisé, qu'il n'y ait aucune trace de mousse et d'humidité, Ohlburg s'autorise à lâcher prise et laisse la nature prendre la place qui lui revient. Lui qui passait son temps à classifier, se met à regarder autrement les plantes qui l'entourent et en particulier les mousses (moos en allemand, les deux o juxtaposés du mot rappelant au botaniste le microscope de ses études). Ce pas de côté lui permet de voir le monde autrement, de développer un rapport sensoriel à son objet d'étude de toujours. Il s'imprègne des détails, s'émerveille de la texture d'une mousse, de la capacité d'une autre. C'est à l'aune de ces observations qu'il relit son passé, ses premières découvertes, ses premières amours.
Il finit par ne plus bien savoir quand il est éveillé ou en train de rêver. Il divague et la mousse peu à peu s'installe de partout.
Ecrit en 1984, ce roman est considéré comme un œuvre majeure d'écofiction.
Ce matin-là
de Gaëlle Josse
Editions Notabilia
Ce matin-là, c’est le jour où tout s’effondre.
Clara voulait être professeure, rêvait de voyager mais deviendra conseillère clientèle pour rester près de son père victime d’un AVC. Construire une vie sur des renoncements demande de l’énergie, tout semblait aller bien, jusqu’à ce matin là.
La voiture ne démarre pas, c’est la point de rupture. La pensée s’emballe et entraîne Clara à revisiter ses choix et ses fausses routes. Les secrets de famille et les non-dits, un amour qui s’absente, le travail sous pression pour un métier sans âme, le monde externe qui ne rejoint plus l’intime « ce sont des planètes qui tournent chacune sur leur orbe, sans collision et sans proximité» et le corps cède, un plus rien qui prend des airs de burn out. Amis, famille, collègues de travail, tout disparaît. Comment alors trouver la lumière dans une vie qui continue quand tout est l’arrêt : prendre du recul, s’adapter, s’opposer, se taire, surinvestir ailleurs ou aisir la main tendue pour une vie plus éclatante ?
Avec ce mélange de force et de fragilité, de légèreté et de profondeur, un roman qui redonne vie.
Alegria
de Manuel Vilas, traduction de l'espagnol par Isabelle Gugnon
Editions du sous-sol
Alegria est la suite d'Ordesa où l'auteur-narrateur stagne dans le deuil après le décès de ses parents. Le temps passe mais cette disparition ne passe pas. Le narrateur (le seul qui n'a pas de nom) est aux prises avec une mélancolie, les pensées morales les plus sombres d'Arnold (Schönberg, l'inventeur du dodécaphonisme, mais surtout l'ange de sa dépression) font des incursions. Pour les faire taire, il a recours aux benzodiazépines. Il éprouve le besoin à chaque instant d'évoquer ou de communiquer avec ses parents comme pour prolonger leur existence.
Il lui reste ainsi la convocation méticuleuse des souvenirs (les dates comme objet de fixation) pour dominer sa tristesse et l'écriture «pour enjoliver ses peines». Et parce «dans son sens le plus profond la vie ne se déroule que dans le souvenir qu'on en a ».
Ecrivain il fait des voyages (Chicago, Zurich, Venise, Collioure...) pour «se trainer à travers le monde» et ne pas rester immobile. La vie n'étant faite que de détails, à l'instar de Proust ou d'Annie Ernaux, il aime évoquer et se remémorer des sensations (les blancs d'oeuf saisis dans l'huile chaude, le vent mêlé au soleil), objets matériels (les bibelots, les montres, les draps, la SEAT 124 puis «quatorze trente» puis Malaga) mais aussi les couleurs (le jaune omniprésent, les chemises pas tout-à-fait blanches) les bruits et les odeurs qui font parler les époques, qui parlent de nous. Et quand ça ne va pas, il change de chambre d’hôtel.
Ce ressassement addictif du passé sonde les furtifs ou balbutiants moments de joie, fussent-ils, reconstitués ou espérés. Il n'en reste pas moins que l'alegria dans ce livre reste ténue.
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Encabanée
de Gabrielle Filteau-Chiba
Editions Le mot et le reste
Court premier roman inspiré de la vie de l'auteure.
Pour fuir la grisaille, le cirque social et le superflu de Montréal, Anouk achète une cabane rustique et un bout de forêt dans le Kamouraska. Into the wild. Le lecteur est invité à la suivre et à partager son journal et ses listes (phrases pour ne pas sombrer dans la folie quand tu as froid, questionnements en position foetale, qualités requises pour survivre en forêt,...), l'espace d'une semaine, début janvier.
On s'y croirait : le froid nous saisit tout comme le silence l'apaise. On partage avec elle ses gestes de survie du quotidien et les expressions quebecoises (s'emboucaner, manger ses bas, pelleter la neige par en avant...) à l'épreuve de la solitude (« se sentir seul en chien»). Jusqu'à ce qu'une silhouette se présente et qu'une re-naissance affleure...
Le panseur de mots
d'Isabelle Aupy
Editions du Panseur
Cette fois-ci il n'est pas question de chats qui disparaissent. Où donc peuvent nous entrainer Isabelle Aupy et les Editions du Panseur ? Une nouvelle histoire autour de la puissance du langage ?
Un véritable tournoiement textuel. Un typographe parlerait peut-être d'hypothytose. Les actants sont désignés tout au long du texte, certains avec amusement (à l'instar de la ponctuation : les triplés, les jumeaux), certains avec majuscule (le Sujet, le Verbe, les Correcteurs, les Souffleurs de Vers, le Paragraphe, le Poète, l'Ouïe, l'Ottoman, l'Auteur, le Lecteur), certains en italique (On), certaine avec des meurtrissures (l'apostrophe).
Isabelle Aupy joue des formes, se joue de la graphie (les courbures, les mouvements, les postures, les angles, les rondeurs, la corporéité des lettres, l'entrelacement et la chair des mots, les styles, les espacements, les lignes, les interlignes, les sauts de page aussi), mais aussi des fonctions de ces personnages qui ordonnancent le Livre ; ce qui permet « littérairement » de donner vie aux mots.
Cette attention de tous les instants à la morphologie du texte nous mène loin, très loin : après l'effet de répétition d'un passage évocateur qui nous fait tourner en rond («Sur le bord du sentier, une roulotte jaune et rouge aux volets branlants et aux roues brisées»), on en vient à rechercher du sens là où se niche peut-être seulement une coquille (à l'instar de l'Ouïe qui est dans l'histoire de genre masculin, le lecteur ici en est venu à s'interroger à la page 115 sur le masculin du pronom possessif accolé à tunique, mais pourquoi « son» ?). Mais cette forme soignée, recherchée vaut le détour. C'est avant tout la puissance du langage utilisé, la configuration du récit qui transforme les mots en personnage qui transporte des idées. L'histoire se dessine en fragments (la métamorphose et l'«empowerment» de Belle puisque c'est de cela dont il est question), dans le creux de ces mots virevoltants. Ou comment l'écriture dialogue avec la lecture.
«Et si le texte était une chose concrète, tangible et immuable... si l'écriture était un objet qui peut se voir et se toucher... si à travers elle, il était permis d'atteindre ce qui ne peut que s'imaginer ou se désirer... Alors? Alors l'histoire serait plus grande que ça».
Comme une marque de fabrique des éditions du Panseur, on retrouve une mise en abime (de l'importance des miroirs, des reflets, des prismes aussi) une inter-textualité, en ayant recours parfois à des références à d'autres livres ou auteurs également publiés aux éditions du Panseur (ainsi l'on retrouve Antonio, prénom de l'auteur du Quatrième roi mage qui lui-même avait eu recours à des signets typographiques pour appeler ses personnages) ou au livre lui-même. Prend ainsi forme tout un programme, où il s'agirait non seulement de faire des mots des vivants mais aussi pour paraphraser un ouvrage de Jean Faya, il de panser le sensible.
Les caves de Potala
de Dai Sijie
Editions Gallimard.
1968, le palais de Potala, ancienne demeure du Dalaï lama, est occupé par une petite troupe de gardes rouges.
Alors que les jeunes gardes rouges profanent les plus hautes œuvres d’art bouddhique, Bstan Pa, ancien peintre du Dalï lama retenu dans les anciennes écuries pour crime contre révolutionnaire, se souvient de son existence dédiée à la peinture sacrée.
Il lui faudra toute une vie, de longs voyages à travers le Tibet et la rencontre des plus hautes autorités religieuses pour considérer son art comme un acte de foi.
Les caves de Potala est un roman de souffrance, d’humiliation mais aussi de poésie et de spiritualité qui nous fait découvrir la richesse culturelle de la vie au Tibet, la grandeur du royaume et son effondrement.
Jusqu’au seuil de sa mort et malgré la torture, Bstan Pa ne baisse pas les bras et, en homme libre, voue une fidélité sans limite au Dalaï Lama.
Le vocabulaire tibétain et les nombreuses références peuvent ralentir la lecture mais ce sont des connaissances fondamentales à la compréhension du désastre annoncé.
Après, Balzac et la petite Tailleuse chinoise et L’évangile selon Yong Sheng, on reste avec ce nouveau roman dans cette foi en l’art, la culture et la connaissance comme vecteur de liberté.
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Là où nous dansions
de Judith Perrignon
Editions Rivages
Judith Perrignon nous invite à suivre les habitants noirs, dans les plaines du Michigan au sein d’un quartier est de Detroit voué à la destruction et ravagé par le crime.
Detroit berceau de l'automobile, du grand rêve industriel qui s'est mal terminé. Du rythm and blues aussi («la musique fait son travail, ramasse les débris, regroupe tout, (…) c'est tout ce qu'il reste quand il n'y a plus rien»). Feu paradise valley. Une ville qui «n'offre aucune ligne d'horizon, (..) trop décousue, faite de creux hantés et de pleins inhabités».
Ce roman choral se construit autour de Brewster Project, un quartier d'habitat social inauguré en 1935 par Eleanor Roosevelt (pendant que Franklin était retenu par la polio). Puis les blocs laissent place au vide puis à des voies rapides.
On y retrouve Ira qui est flic, sa mère Geraldine, son père Nelson, sa grand-mère Roselle. The Supremes groupe de chanteuses qui font la fierté du quartier.
Mais aussi Sarah qui travaille à la morgue et qui cherche obstinément à retrouver l'identité du corps de celui qu'elle surnomme Frat Boy, un artiste français venu peindre les ruines du capitalisme (ce ne sont pas des matsutakes qui figurent sur ses dessins mais des oiseaux, «l'aigle (à tête blanche) recherche les zones les plus sauvages, il ne vit pas à moins d'un kilomètre des zones les plus faiblement peuplés par l'homme») et qui s'est retrouvé assassiner.
Les uns, les autres évoquent le passé de ce quartier, les jeux qui étaient les leurs (that's my car) et les déflagrations de leur existence avec en toile de fond les processus de relégation, promesses de revitalisation (dans les faits, gentrification et violence à l’œuvre) : urban renewal, negro removal.
On retrouve des descriptions fulgurantes et expressives des personnes, des lieux qu'elles habitent, qui m'ont évoqué celles de L'esprit de l'ivresse de Loïc Merle mais aussi une approche des différentes sédimentations et métamorphoses qui ont façonné/dépecé la ville (construction/déconstruction) face aux appétits des promoteurs («une ville enserrée par des managers») et de cet esprit de résistance, de colère des oubliés, s'exprimant à travers la musique («le plus puissant des sortilèges») si bien retranscrit dans la série Treme.
Histoire du fils
de Marie-Hélène LAFON
Editions Buchet-Chastel
Marie-Hélène Lafon reconstitue l’histoire d'André (le fils c'est lui), sa quête d'identité. Élevé par sa tante, au milieu de ses cousines. Entre le Lot et le Cantal, Figeac, Aurillac, Chanterelle. Il est aussi question de Paris où vit Gabrielle sa mystérieuse mère. Son père, seize ans plus jeune qu'elle, est quasi inconnu. Autour de trois générations, on ouvre les tiroirs, on explore les lignées familiales et cherche à combler cette absence dans l'arbre généalogique ; à la recherche, non chronologique (c'est l'un des intérêts de la forme empruntée par le livre) des traces laissées par ce père. Succession de tableaux (MH Lafon est certainement peintre à ses heures perdues) servie par une écriture ciselée, ô combien soignée. Une écriture ancrée dans un espace-temps, matinée d'expressions à la Annie Ernaux, à la Françoise Héritier. Une plume qui vous transporte habilement dans cette histoire familiale bouleversée. Un futur classique peut-être.
Les impatientes
de Djaïli Amadou Amal
Editions Emmanuelle Collas
«Munyal! Patience !», voilà ce que toute femme du Sahel entend depuis sa naissance. Parce qu’elles sont nées femmes, Ramla, Hindou et Safira doivent faire preuve de patience face aux souffrances qu’elles endurent. Arrêter ses études, se marier à un homme qu’elles n’aiment pas, et qu’elles ne connaissent peut-être même pas, supporter le viol conjugal et ne surtout pas en parler, accepter que son mari ait plusieurs femmes… Mais à quel coût ? Quel échappatoire ont-elles ?
Autour des trois parties que constituent le roman, ces femmes aux parcours qui s’entremêlent nous racontent leur mariage forcé et les violences qu’elles subissent. Il est aussi question du regard qu’elles portent sur les autres femmes de leur famille et du regard que leur portent les membres de leur famille, des effets et craintes de réputation.
Djaïli Amadou Amal dénonce sans détour ni tabou la question des violences faites aux femmes. Que ce roman ait eu le prix Goncourt des lycéens n’a rien d’étonnant, il nous indigne à juste titre et fait réagir les adultes en devenir. Ce qui révolte tient aussi au fait que tradition oblige, ce sont aussi ces femmes qui, malgré elles, se retrouvent en situation de reproduire et participer à cette violence.
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Fuir et revenir
de Prajwal Parajuly
Editions Emmanuelle Collas
Traduction de l'anglais par Benoîte Dauvergne
Les Editions Emmanuelle Collas ne font pas parler d'elles uniquement car elles viennent d'obtenir le Goncourt des lycéens avec les Impatientes de Djaïli Amadou Amal...
Prajwal Parajuly ne fait pas parler de lui uniquement parce qu'il était en pôle position pour le prix du premier roman étranger 2020 et qu'il est toujours en lice pour le prix de littérature Emile Guimet ; pas non plus parce qu'après avoir été en résidence à la Maison des Ecrivains Etrangers et des Traducteurs de St Nazaire, il s'est posé quelques semaines durant du côté de St Just à quelques encablures de l'Esperluette...
C'est une belle expérience de lecture que de s'embarquer à bord de Fuir et revenir. On se retrouve à Gangtok, au Nord Est de l'Inde, aux confins du Népal, du Tibet, du Sikkin, du Bhoutan et du Bangladesh, carrefour emprunté également par la route de la Soie (la carte à la fin du livre est bien utile). Deux frères et deux sœurs venus d'Angleterre et des Etats-Unis sans leur pièces rapportées (ou presque, Nicky s'incruste) viennent célébrer le chaurasi, c'est-à-dire le 84ème anniversaire de leur grand-mère Chitralekha (Aamaa). Depuis le décès accidentel des parents, ils s'efforcent de redevenir le temps de quelques semaines partagées ensemble une famille à 5. Mais les retrouvailles de la famille Neupaney ne se font pas sans heurt, «les sujets sans danger sont épuisants. Le reste est explosif». Ils sont toujours au bord du tamasha (l'esclandre). Entre tradition et modernité, affleurent réminiscences, jalousies et rancunes. La matriarche qui régente la vie de ses petits enfants n'épargne personne, la domestique transgenre excelle, quant à elle, dans l'art de dissimuler de petits cailloux dans le riz. Pas même le temps d'appliquer la tika et célébrer la puja que la grand-mère à poigne et fumant des bedi fait un malaise.
Un roman résolument haut en couleur, aux accents de comédie, qui dépeint avec subtilité les petites et grandes complications d'une histoire familiale.
Le Pégase
d'Antoine Sanchez
Editions l'Atteinte
Pour son premier roman, cet auteur vivant à Lyon nous ouvre les portes du Pégase, bar-tabac du coin de la rue patiné d'une douce nostalgie. Y'a Raymond le patron, Odile sa compagne, Jörg l'Allemand, Norbert, André, le colonel, l'aristo, la nouvelle... Ce ne sont plus les grands jours, un restaurant a ouvert en face, mais Raymond ouvre tous les matins, et les habitués retrouvent chaque jour leur place et leurs petits rituels. Cela pourrait être un décor de film ou de chanson.
En peu de mots, Antoine Sanchez nous brosse des portraits qu'on croirait connaître et lorsqu'on referme le livre on ne souhaite qu'une chose, aller au coin de la rue regarder à travers la vitrine du Pégase pour continuer à suivre la vie cabossée de ses habitants.
Chiisakobé - tome 1
de Minetaro Mochizuki
Editions Le Lézard Noir
Manga
Manga en 4 tomes tiré du roman de Shûgorô Yamamoto situé dans la période Edo et que Minetarô Mochizuki transpose dans le Japon d’aujourd’hui.
Shigeji, jeune architecte vient de perdre ses parents dans un incendie, et par la même occasion l'entreprise de charpenterie qu'ils possédaient. Décidé à la reconstruire par ses propres moyens, sans demander d'aide, il se retrouve également à loger malgré lui cinq orphelins au caractère bien trempé, dont la jeune Ritsu tente de prendre soin.
Le tracé simple et les cadrages souvent serrés sur les différents personnages mettent en avant leurs émotions et la complexité des relations humaines. C'est aussi à travers de petits gestes et tensions, des mouvements parfois infimes, des onigiris mal alignés ou des chaussures dépareillées, que l'auteur dévoile l'intériorité de ses personnages.
A cela s'ajoute une touche d'humour qui n'est pas pour déplaire.
On s'attache vite aux personnages et on a hâte de les suivre dans la suite des tomes. Cela tombe bien puisque tous sont déjà publiés, donc pas la peine d'attendre pour lire les 4 d'affilée.
#Janvier-février 2021 - Sélection Jeunesse
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Le sourire de Suzie
D’Anne Crahay
CotCotCot Editions
Pour petits et grands
Un album tout en finesse et poésie pour nous parler de la difficulté, parfois, d’être juste soi et de l’injonction d’être toujours souriant et content.
Suzie, un jour, perd son sourire. Avec ses parents, elle le cherche partout… en vain. Le regard des gens qui la croisent se fait dur. Alors Suzie de dessine 1000 sourires de papier : celui du lundi matin, celui pour les copains, celui pour dire je vais bien… Et chaque matin, comme elle enfile ses chaussettes, elle met celui qui convient. Mais un jour le vent emporte ses 1000 sourires. Comment vivre sans sourire ? Peut-on être aimée sans sourire ?
Pour nous faire ressentir les émotions par lesquelles passe la jeune Suzie, Anne Crahay allie collages, photos, tissus, peinture et dessins. Chaque lecture nous amène un nouveau regard. A lire et à relire, qu’on soit petit.e ou grand.e
Victor au zoo
De Harrie Geelen
traduit du néerlandais par Emmanuèle Sandron
Albin Michel Jeunesse
Dès 3 ans
Victor part au zoo en tricycle avec son cerf-volant, sa catapulte et sa plus belle bille. Au fil des rencontres avec les animaux, il échange son tricycle contre la trompe de l’éléphant, son cerf-volant contre les bois du cerf… et finit par rentrer chez lui tout métamorphosé. Comment sa maman va-t-elle pourvoir le reconnaitre ? Heureusement il a gardé sa bille préférée !
Un livre drôle sur ce qui fait de nous ce que nous sommes.
Les illustrations tout en couleurs, focalisées sur les personnages aident l’enfant à se centrer sur Victor et ses transformations. Pourquoi ne pas demander aux jeunes lecteurs d’imaginer ensuite les échanges qu’ils feraient pour se transformer sans jamais perdre ce qui fait qu’on les reconnait sans se tromper ?
Peluche, au fil des saisons
De Chloé Malard et Juliette Vallery
Les petites bulles éditions
Dès 2 ans
4 petites histoires, une pour chaque saison. On y découvre les « grandes » aventures de Peluche, un ours bleu tendre toujours souriant. Il est question de surprises, d’amis, de découvertes, d’un peu de fantaisie et de beaucoup de tendresse.
L’histoire de l’hiver commence comme celle de La moufle ou de Petite taupe, ouvre-moi ta porte, où chaque animal vient se mettre au chaud, puis une surprise nous embarque dans une folle glissade.
L’histoire du printemps nous emmène à la découverte de l’inconnu.
En été, Peluche rêve beaucoup et rencontre un éléphant qui n’a qu’une envie, c’est de se baigner en maillot de bain.
Et en automne, la baignoire se met à danser !
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Rosie
de Gaetan Dorémus
Edition du Rouergue
dès 3 ans
Gaëtan Dorémus signe un troisième album, en continuité de « Tout doux » et « Quatre pattes », destinés aux plus petits.
Rosie, toute jeune araignée ressemblant une petite pelote rose, est perdue, elle ne retrouve plus son fil. Au fil des pages, elle en trouve de nombreux, mais ce n'est jamais le sien... enfin, jusqu'à la fin ou elle retrouve enfin son fil... discret mais bien présent, comme la traduction d'une bienveillance qui l'a toujours accompagnée.
Tout en couleurs et finesse, les illustrations, comme à chaque fois, sont pleines de détails et de vie. Elles nous entrainent avec plaisir dans ce récit d'initiation.
Si le cœur vous en dit, vous pouvez même profiter de la lecture de l'album par Gaëtan Dorémus en suivant ce lien : https://vimeo.com/470197522
Cachée ou pas, j'arrive !
De Lolita Séchan et Camille Jourdy
chez Actes Sud
Entre l'album jeunesse et la BD
à partir de 4 ans
Lolita Séchan et Camille Jourdy écrivent et dessinent habituellement seules. Dans cet album, elles s'amusent à faire se rencontrer leurs personnages respectifs, Bartok et Nouk, dans l 'univers de la famille Biloba (petites taupes pleines de malice).
Cette partie de cache-cache revisite malicieusement Le Petit Poucet et Alice, dans une ambiance lumineuse et réjouissante. Bartok et Nouk vont rencontrer de nombreux personnages : Ourson grognon, Mémé Molle au bécot qui pique, hérissons jouant aux cartes avec une vermeille, petits monstres sympathiques et bestioles peu ragoûtantes. Et passer par des émotions fortes et contrastées.
Les décors fourmillent de détails et de clins d’œil qui plairont aussi bien aux plus grands.
Les faits et gestes de la famille Papillon tome 3 – les succès de Domi
de Florence Hinckel
Chez Casterman
roman jeunesse dès 10 ans
Voici le dernier tome de la trilogie. Nous suivons toujours pour notre plus grand plaisir les familles Papillons et Avalanche. Le rythme enlevé et mouvementé des toutes premières pages nous donne le ton pour l'ensemble du récit.
Eva, jeune fille Papillon aux pouvoirs magiques (elle provoque des événements positifs à condition d’avoir des sentiments positifs, et inversement), nous raconte sa nouvelle aventure qui commence cette fois par la révélation du secret de famille le mieux gardé et son enlèvement par son oncle Boris.
Dans ce tome, nous découvrons aussi le passé de ses parents, plein d'anecdotes et de souvenirs illustrés comme à chaque fois par des photos noir et blanc tirées de la collection de Jean-Marie Donnat.
Histoire individuelle, histoire familiale et grande histoire se mêlent par l'effet papillon. Florence Hinckel a pensé aux moindres détails de manière à que ça tienne debout. Les dates coïncident, les circonstances aussi et c'est un véritable voyage dans le temps.
A la fois déjanté, sensible et instructif.
La P.A.L. 2020 Adulte
La P.A.L. 2020 - sélection Jeunesse
